Specialstyrkor är alltid specialstyrkor. Sabotörens genombrott. Yuri Korchevsky - Specialstyrkor är alltid specialstyrkor. Sabotörens genombrott Om boken ”Specialstyrkor är alltid specialstyrkor. En sabotörs genombrott" Yuri Korchevsky

Omslagsillustration – Nina och Alexander Solovyov

Kapitel 1. Chock

Alexander gillade inte killen direkt. En svart jacka, en svart stickad keps på huvudet, bruna ögon och vidgade pupiller, som narkomaners. I handen har jag en kinesisk väska, en sådan som skyttlar brukade bära. Men i princip, vad spelar det för roll om han gillade killen eller inte? Du kommer att träffa alla på flygplatsen - från kaukasier till fint klädda indianer. Än sen då? De kanske inte gillar mig för mitt slaviska utseende heller. Men viss vag oro, en lätt oro satte sig i min själ.

Alexander tittade på sin klocka. Snart. Klockan är nu 16–20, planet från Jekaterinburg ska landa om fem minuter.

Och nästan omedelbart, över högtalartelefonen, meddelade utroparen: "Tu-154-planet, flight 268 från Jekaterinburg, har landat. Vi ber de som möter..."

Alexander lyssnade inte längre och började sakta röra sig in i ankomsthallen. Varför rusa? Tills landgången serveras, tills passagerarna går av, glada över att flyget är över och de är på marken, och tills de får sitt bagage. Om Antons väska är liten så dyker den upp snabbt.

Anton är hans gamla vän, från armén. Tillsammans drog de bördan i träningen, där de faktiskt träffades. Därefter en tvåårig tjänst som sergeant i 22:a GRU:s specialförbandsbrigad i Bataysk. Om någon inte vet är GRU Generalstabens underrättelsedirektorat. Den skapades för att genomföra spaning och förstöra fiendens mobila kärnvapen i hans djupa rygg, samt utföra sabotage och organisera partisanrörelsen. Naturligtvis i händelse av krig.

Till en början, utan vanan att servera, var det svårt. Och inte på grund av den ökända disen, utan på grund av fysisk överbelastning. Försök att slutföra träningsuppgiften, efter att först ha marscherat fyrtio kilometer med full utrustning och i hemlighet, som nitiskt övervakades av mellanhandsofficerare. Om du hittar dig själv, betrakta det som ett misslyckande. Det var därför vi rörde oss mer längs djurstigar, och på ett sådant sätt att vi inte av misstag bröt någon kvist eller krossade gräset. Samtidigt följde de varandra strikt, och inte så mycket på grund av det nedtrampade gräset, utan för att om den förste inte såg gruvan så skulle inte alla sprängas i luften. Och det finns färre spår kvar. Gå figur, en person passerade eller flera.

Anton var en fysiskt stark kille och hjälpte Alexander ut. Antingen tar rullen honom iväg - om än för en kort tid, eller lossningen. Men Anton och Alexander var också intresserade: han kunde många olika historier och hjälpte till att skriva brev till Antons älskade flickvän. Anton var tyst: "ja" och "nej" - och hela samtalet. Och han skrev klumpigt - bokstäverna är ojämna, som en full man. Hur många år har gått sedan armén... Alexander tänkte: "Så, nu är jag trettiosex, jag blev demobiliserad vid tjugo. Det visar sig att vår vänskap redan är arton år gammal.”

De träffas ibland, en gång vartannat till vart tredje år. Av denna anledning tar Alexander ledigt och introducerar Antoshka till huvudstaden. Det finns många intressanta platser i Moskva, men du kan inte visa dem alla på en gång. Historiska museet öppnade nyligen - efter en långvarig renovering, och Anton bad att få ta honom till Sokolniki, till vaxmuseet. Och på kvällen - definitivt vodka, så att det rinner trögflytande från frysen, och så att flaskan har frost på glaset. Och ett mellanmål: se till att ha hemgjord inlagd gurka, som Alexander köpte på Dorogomilovsky-marknaden, och inlagd svamp, helst mjölksvamp, och med svart bröd. Smaskigt! Och sedan - stekt potatis med ister. Sasha köpte ister på Kievsky-stationen, från besökande ukrainare. Wow! Tidigare skrek oberoende slaviska bröder i varje hörn - de säger, muskoviter har ätit dem! Och nu tar de med sig sitt eget ister till Moskva, frivilligt. Underbara är dina gärningar, Herre!

I väntan på att träffa sin vän och den efterföljande festen gnuggade Sasha sina händer. Den gamla kaukasien i svart fångade mig igen. Usch, för helvete! Som en svart korp! Alexander sträckte på nacken och försökte se Anton över huvudet på dem som hälsade honom.

Någon drog min hand bakifrån.

- Landsman, vi åker till Moskva! Billigt, bara tre stycken”, föreslog den fräcka taxichauffören och snurrade ett knippe bilnycklar på fingret.

Alexander hann inte svara. En ljus blixt blixtrade bakom taxichauffören och ett tungt vrål träffade hans öron. Glas föll med ett slag och skräckskrik hördes. "Kaukasiska!" - blixtrade i det bleknande medvetandet, och Alexander svimmade.

Det tycktes honom att han kom till sans ganska snabbt. Det var bara oklart var han var och varför det var så ljust.

Sasha höjde huvudet och blev förvånad: han låg på stranden av en liten flod och överraskande nog var det sommar. Vattnet gurglade, gräset blev grönt och luktade berusande och humlor flög över det. Det var varmt, till och med varmt.

Vad i helvete! Alexander mindes väl explosionen på flygplatsen och hur han skyddades från splitter av en taxichaufför som tog en del av den dödliga metallen. Men det var januari då, det var kallt.

Alexander reste sig, satte sig och såg sig omkring. Hela vänstra sidan av jackan var skuren, med syntetiskt filler som visade vitt i hålen. Han tog av sig jackan och granskade den kritiskt. Tja, hon förstod det, kanske, hemlösa bär det bättre. Men den är nästan ny.

Alexander rotade i sina fickor, tog sin mobiltelefon och nycklar till lägenheten och lämnade sin jacka på stranden. Han rynkade pannan och undrade vad som hade hänt. I teorin borde han nu vara på flygplatsen Domodedovo och ligga på betonggolvet, och inte på flodens strand.

Och vad mer förvånade mig - varför sommar? Och hur kom han hit? Lämnad i chock efter explosionen? Det kunde ha hänt. Men sommar? Det tog inte honom sex månader att komma hit, eller hur?

Först måste du ringa Anton - han träffade honom.

Alexander tog fram sin telefon och slog det vanliga numret. Men telefonen visade "nätverkssökning" och svarade inte på samtal från abonnenter. Okej, vi kan ta itu med det här senare. Och nu måste vi gå ut till folk och ta reda på var han är.

Alexander började noggrant undersöka det omgivande området. På avstånd, knappt synligt mot bakgrund av skogen, stod flera hus. Det var dit han tog vägen. Han gick snabbt och andades stadigt, precis som han undervisades i specialstyrkor.

Här är vi hemma. Alexander upplevde en liten besvikelse: trästolpar med elektriska ledningar ledde till timmerstugorna, men det fanns inga tecken på en telefon. Och han hoppades så få ringa!

Alexander knackade på dörren till timmerhuset.

När hon knackade på kom en tjej på cirka arton år ut, precis som Alexander: inte smal, inte tjock, med något att titta på.

Sasha frågade:

– Tjej, jag är lite vilsen, kan du berätta för mig vilken typ av by det här är?

- Alltså Bogdanovka!

Alexander smälte det han hörde i en minut. Av någon anledning kommer han inte ihåg namnet på en bosättning nära Moskva eller i Moskva-regionen, även om han är en infödd muskovit. Men varför bli förvånad? Efter armén fick han jobb i tunnelbanan, gick kurser, arbetade som assisterande chaufför, sedan som chaufför och tillbringade mer tid under jorden än på den. Och jag gick bara ut ur stan några gånger med vänner till dacha: för att grilla kebab och dricka öl.

- Jag kan inte lista ut var det är - förlåt mig... Vilket område är det?

- Pinsky.

– Vill du säga att jag är i Vitryssland?

- Ja exakt.

Det ser ut som att flickan inte skämtade, och hennes tal är konstigt - inte hårt, som moskoviterna.

Det första han tänkte på var Pinsk-träskarna. Varifrån, från vilka hörn av hans minne drog han denna association?

– Och har du träsk här? – specificerade han.

"Det finns mycket runtomkring", log flickan för första gången under hela samtalet, "men inte bara träsk." Det finns fortfarande floder och sjöar.

- Vad är det för datum idag?

"Första juli, krigets tionde dag," blev flickan allvarlig igen och tog inte blicken från den obekanta killen, som plötsligt hade blivit misstänksam.

Han var förmodligen granatchockad efter explosionen. Flickan pratar om kriget, han kan inte själv förstå var han har tagit vägen.

- Månad, vilket år pratar du om? – frågade den förundrade Alexander.

Vid det här laget blev flickan förvånad:

– Det är vad jag säger – den första juli, tusen niohundrafyrtiioen.

- Är det sant?!

Plötsligt hörde Alexander ett konstigt, obekant mullret komma från någonstans ovanifrån. Brummandet var ansträngt och lovade inget gott till dem som bodde på jorden. Han varnade: "Jag tar det, jag tar det..."

Alexander höjde huvudet och såg flygningar av tungt lastade flygplan, uppenbarligen bombplan, som rörde sig i en jämn formation, åtföljda av kvicka jaktplan.

Olesya följde hans blick och såg också flygplan:

- De flyger igen!

– Vilka "flyger"?

– Ja, planen är fascistiska! Ryska städer flyger för att bomba! Men våra plan syns inte! Vem kommer att stoppa denna svarta kraft? – sa hon med bitterhet i rösten.

Och detta fick Alexander att tro på en fruktansvärd, osannolik, men verklighet. Chock och stelkramp! Ingen hade förvånat honom så mycket i hans liv.

"Är du inte chockad, kamrat?" frågade flickan sympatiskt.

"Det var en explosion, min jacka var avskuren, men det var ingen repa på mig," svarade han ärligt.

- Ah, förstår! Så du glömde allt. Var kommer du ifrån?

- Från Moskva.

– Från själva huvudstaden? Har du sett Stalin?

– Nej, bara på fotografier.

– Varför står vi vid dörren, du är förmodligen hungrig? Kom in i kojan!

Alexander gick in i rummet. Inredningen är ganska dålig: en säng med pansarnät och nickelpläterade stötar, en hemmatta på golvet och en mycket gammal rund högtalare i hörnet.

En flicka kom in med en kanna mjölk och en limpa bröd.

- Ursäkta mig, kamrat Muscovite, jag har inte pickles - vad är jag rik på...

Hon hällde mjölk i en mugg och skar av en skiva bröd.

Alexander ville egentligen inte äta, men med tanke på omständigheterna bestämde han sig för att äta lite mat - det är fortfarande okänt när han måste äta nästa gång.

Mjölken visade sig vara mycket god: tjock, med ett tjockt lager grädde på toppen, och brödet var utmärkt - med en krispig skorpa.

Alexander drack hela kannan och åt halva limpan; Han borstade smulorna från bordet i sin handflata och kastade dem i munnen.

– Vad händer i världen nu, var är fronten?

"Vårt folk drar sig tillbaka, drar sig tillbaka på alla fronter." De säger att tyskarna tog Borisov och Bobruisk.

- Det är långt härifrån?

– Tvåhundra kilometer mot Moskva. Vi ligger redan bakom tyska linjer.

- Var tyskarna här?

-Vad ska de göra här i träsken? De vandrar längs vägarna. Jag såg dem inte ens.

- Om Gud vill, kommer du inte att se det.

– Jag är medlem i Komsomol och jag tror inte på Gud.

- Men förgäves! Du kan bara tro på honom, resten ljuger.

Flickan knep kränkt ihop läpparna.

– Ja, har du någon form av regering i ditt område?

- Vet inte. Min pappa värvades till armén för en vecka sedan, jag har inte hört något om Pinsk.

Alexander satt helt förvirrad. Det skulle vara trevligt om det blev en skalchock, annars är det 1941! Eller så kanske tjejen är galen och han trodde på henne...

– Fungerar radion?

"Nej, naturligtvis," suckade flickan.

Vi måste gå till våra grannar och ta reda på dem.

Alexander reste sig upp och tackade flickan för godbiten.

-Vad heter du, skönhet?

Flickans kinder blev röda - ingen kallade henne så i byn.

– Bor någon mer i byn?

– Det var bara gubbar och kvinnor kvar. Jag var den enda av ungdomarna före kriget. Och männen togs in i armén. Varför är du inte i armén? Eller sjuk?

"Ja, sjukt," skämtade Sasha.

"Men när det ser ut kan du inte säga det," skakade Olesya på huvudet.

- Säg mig, Olesya, vilken riktning på motorvägen?

- Vilken gillar du? Om du åker norrut, så kommer det att finnas Minskoe, cirka tre timmar till fots. Om du går söderut kommer Pinskoye att vara det, det är närmare det - cirka två timmars promenad. Och järnvägen finns där också.

Alexander satte sig igen och tänkte. Om allt du hört från flickan är sant, måste du tänka på situationen. Gå till din egen, bryta igenom frontlinjen? Det är lite långt, och viktigast av allt, även om han kommer ut har han inga dokument och han kan inte ge sin adress eller arbetsplats. När allt kommer omkring kommer NKVD att kontrollera, men i tunnelbanans personalavdelning finns inte medborgaren Alexander Dementyev, trettiosex år gammal, muskovit, inget brottsregister, icke-partimedlem. Alltså - en spion! Och enligt krigets lagar är han till väggen! Alexander ryckte på axlarna och föreställde sig en sådan utsikt.

Ett annat alternativ är att sitta här ute, i denna Bogdanovka. Men förr eller senare dyker tyskarna upp här. Vem det? Varför tog de inte in en frisk man i armén? Eller kanske de lämnade partisanerna? Utsikten är föga avundsvärd.

Men förresten... I fredstid utbildades han för spaning och sabotageverksamhet bakom fiendens linjer – i händelse av krig. Nu är det krig, och de bakre är mycket fientliga. Även om han inte är inkallad, men efter att ha hamnat i en oförutsedd situation måste han agera enligt sitt samvete, på sin själs begäran och i enlighet med sin idé om militär heder. Fienden trampar ner hans land, dödar sina landsmän, vilket betyder att han måste agera därefter.

Det är sant att specialstyrkorna agerar på instruktioner från underrättelseavdelningen. Räderna är korta: att släppa bakom fiendens linjer, utföra handlingar och återvända till dina egna. Nu har han ingen walkie-talkie, han har ingen chef, han har inget uppdrag – han har inte ens ett vapen. Men det här är ännu inte en anledning att sitta sysslolös. Och Bogdanovka är en bra bas. Området är avlägset, skogbevuxet, med träsk, på båda sidor i fjärran finns motorvägar och järnvägar. Tung utrustning kommer inte att fungera här, och du kan enkelt gömma dig. Det enda problemet som återstår är hur man blir legaliserad. Han är inte med i razzian just nu, det är okänt hur länge han stannar, han måste äta någonstans, tvätta sig, trots allt, för att inte skilja sig från människor.

Alexander tittade på Olesya, som lugnt gjorde hushållssysslor.

- Det var det, Olesya. Får jag stanna hos dig ett tag? Men jag har inget att betala, jag kan bara betala in natura: fixa staketet där, klippa gräs till kon, hugga ved. Det behövs alltid en man på gården.

Det var tyst ett tag. Det var tydligt att flickan var förvånad. Hon tänkte - en flykting, och även utan minne, skalchockad, och han bad om att få stanna. Han verkar inte se ut som en bandit, även om hon själv aldrig har sett en. Det finns tillräckligt med utrymme i kojan, men... ge bara byborna en anledning till skvaller.

"Okej", svarade Olesya tveksamt. – Du kommer dock inte att sova i kojan, utan på höskullen, på bakgården. Och bara inte röka.

– Jag röker inte alls.

– Håller med då. Vänta, jag tar dig nu.

Flickan drog fram en säckduk, en kudde och en tunn filt från bröstet och räckte allt till Sasha.

- Följ mig.

De lämnade kojan, svängde in på bakgården och passerade ladugården. I utkanten fanns ett badhus och en lada.

Flickan gick först, Sasha gick bakom och beundrade ofrivilligt Olesyas figur.

Värdinnan öppnade den vida dörren. Ena halvan av ladugården var tom, den andra innehöll hö.

- Slå dig ner här.

"Tack," Sasha spred en säckväv på höet och kastade en kudde och filt på det.

Det luktade förbluffande forbs i ladan.

- Vad heter du?

– Åh, förlåt – jag glömde presentera mig. Alexander, trettiosex år gammal, moskovit.

- Oooh! Redan gammal! – flickan skrattade.

Alexander nästan kvävdes. Är han gammal vid trettiosex?! Å andra sidan är han dubbelt så gammal som hon. Och i allmänhet - allt är relativt. Strax innan han värvades till armén verkade trettioåringarna nästan som farfar för honom.

"Vila idag, Alexander, imorgon ska vi hämta ved."

- Ja, matte! – Alexander bugade sig lekfullt.

Olesya lämnade. Sanya lade sig på säckväven och slängde händerna bakom hans huvud - det var lättare att tänka så. Först måste du komma på en legend - vem han är och hur han kom hit. För det andra, vad ska Olesya berätta för sina grannar om de frågar om hennes gäst?

Om en flykting kommer från Brest, från hans släktingar, varför skulle han då inte återvända till dem? Det kommer inte att fungera. Sedan – versionen om det bombade tåget. Det är rimligt, åtminstone för Olesya. Hon har inte ställt några frågor än, men hon kommer definitivt att fråga, kvinnor är nyfikna människor.

Hur är det med grannarna? En främling i en by märks omedelbart, det här är inte Moskva eller St. Petersburg, där invånarna i ingången inte alltid känner sina grannar. Om vi säger att han är en släkting, varför bor han då på höskullen och inte i en koja?

Alexander gick igenom det ena alternativet efter det andra tills han bosatte sig på en desertör... Han ska ha undvikit värnplikten till Röda armén, han ville inte tjäna varken Stalin eller Hitler. Så han flyttade till avlägsna släktingar i vildmarken, bort från alla myndigheter. Med tanke på att i västra Vitryssland, som för inte så länge sedan annekterades till Sovjetunionen efter den berömda Molotov-Ribbentrop-pakten, litade invånarna fortfarande inte riktigt på sovjeterna, kunde detta ha gått över.

Fram till kvällen funderade Alexander på sin legend, sitt beteende och framtida aktiviteter. Det var inte så han föreställde sig ett krig - skilt från sitt eget folk, utan ett stridsuppdrag, och det värsta - utan stöd och en deadline för återvändande.

Men han hade också en fördel, till skillnad från en infanterist eller en stridsvagnsman. Han fick lära sig detta! För en menig i vilken armé som helst är det stressigt att vara omringad, en nödsituation som du måste ta dig ur. Men för en sabotör är detta normen.

Det finns dock en svag punkt i hans plan – Bogdanovka. GRU specialstyrkor är taktisk spaning, armé. Klättra in längst bak, hundra eller tre hundra kilometer bort, gör mer skada och kom undan med det.

Detta var den första avdelningen av KGB, som senare växte till Foreign Intelligence, som var engagerad i strategisk underrättelseverksamhet med hemliga agenter - samma diplomater, journalister och handelsrepresentanter. Och de har också illegala agenter – som den välkända Anna Chapman. Noggrant arbete, förberedelser sker under åratal, och en illegal invandrare måste arbeta i ett främmande land i årtionden, eller till och med hela sitt liv. Du måste studera introduktionslandet noggrant, känna till alla små saker som folk inte uppmärksammar i vardagen, men en noggrann blick kommer omedelbart att märka: dina skor är inte ordentligt snörade, du släcker din cigarett felaktigt, du gav dörrvakten många tips, du parkerade din bil annorlunda än säg en fransman .

Varje land har sina egna egenskaper. Om du är italienare, varför gillar du inte pasta? Och killen kanske har hört det här ordet för första gången i intelligensskolan - han växte upp på potatis. Hur vet han att pasta kommer med olika sorters ost och andra smaksättningar? Nej, strategisk intelligens är en annan nivå, en sorts konstflyg med maximal självförnekelse och självuppoffring. Och det är faktiskt byggt på patriotism, eftersom det inte betalas baserat på resultat. Vem minns åtminstone en underrättelseofficer som blev oligark? Och du kommer inte att tjäna berömmelse där. Endast ett fåtal av dem blir kända, och bara efter uppmärksammade misslyckanden. Specialstyrkor är något annat: en sorts militanter, en knytnäve som träffar fiendens svaga punkt. Hit - gick iväg. I Alexanders position finns det ingenstans att ta vägen. Det finns inga anhöriga, inga dokument. För tyskarna är han helt klart en fiende, för sitt eget folk är han en okänd person, en man från ingenstans. Han kommer inte att stå emot något allvarligt test bland sitt eget folk i NKVD. Det är bättre att skicka honom till ett läger eller skjuta honom.

Därför, när han reflekterade, blev hans övertygelse att stanna kvar i den tyska backen bara starkare. Men problemet är – var ska man utveckla sin verksamhet? Trots allt dödar inte ens en varg får nära sin lya. Så han måste också genomföra militära operationer långt från Bogdanovka.

Och återigen uppstod många frågor: var ska man förvara vapen och sprängämnen - inte på höskullen? Sasha tvivlade helt enkelt inte på att han snabbt skulle skaffa det han behövde. När allt kommer omkring, vad är "specialstyrkor"? Professionella mördare! Det är likadant i andra länder. Krig och spaning och sabotage görs inte med vita handskar. Det här är hårt, smutsigt, blodigt arbete.

Alexander snurrade länge på säckväven, tunga tankar smög sig in i hans huvud. Låt oss börja med hur han kom hit. Varför han? Eller är det relaterat till explosionen på flygplatsen? Lever Anton eller hann han inte nå platsen för explosionen? Eh, om han hade kommit lite senare - ja, åtminstone för en minut, nu skulle vi sitta med Anton vid bordet, i Sashas ettrumslägenhet, som ligger i passagen till Straw Lodge, och minnas vår ungdom.

Ändå hade jag en dröm. Sasha följde alltid den gyllene arméregeln: när en soldat sover är tjänsten igång, eftersom det är okänt när han kommer att kunna få tillräckligt med sömn.

På morgonen vaknade han av okända ljud och försökte förstå vad det var. Det visade sig att Olesya mjölkade kon, och täta strömmar av mjölk slog in i mjölkpannan.

När allt kommer omkring är Sasha en stadsbor till kärnan. Specialstyrkorna lärde honom mycket: att gå tyst genom skogen, att kamouflera sig själv genom att smälta in i terrängen, att överleva genom att äta ätbara växter och olika maskar. Men han såg bara en levande ko på långt håll, från ett bilfönster, och han såg aldrig hur den mjölkades.

Han reste sig snabbt och vek ihop kudden och filten till en bunt. Jag hoppade ut på gården, gjorde en snabb övning och tvättade mig vid brunnen. Vattnet är rent, gott, men isigt - det gör ont i tänderna.

Olesya kom ut ur ladugården med en full mjölkpanna.

- God morgon, Olesya!

- Bra, Sasha! Gå till kojan, det är dags för frukost.

De åt gårdagens kokta potatis, drack färsk mjölk med hembakad limpa.

- Det är det, Olesya. Om någon i byn frågar om mig, säg - en avlägsen släkting, gömde han sig från värnplikten till Röda armén. Och nu - från tyskarna. Och kalla mig "du" - trots allt en släkting, om du håller med, förstås.

- Bra. Nu - in i skogen. Det hänger rep på väggen i höskullen, ta dem.

Sasha gick ner, tog ett gäng korta rep från väggen på höloftet, letade efter en yxa med ögonen, men kunde inte hitta den. Det är konstigt: gå in i skogen efter ved - och utan yxa och såg. Olesya vet dock bättre - hon är lokal. Som de säger, varje hydda har sina egna skallror. Hans jobb är att hjälpa husfrun med ved till vintern. Kaminen är dock uppvärmd även på sommaren, så man måste laga mat på spisen... Men det har aldrig varit gas i byn. Dessutom är ett razzia i skogen användbart för honom - han måste komma ihåg tillvägagångssätten till byn och orka med terrängen. Det finns inga kartor, inte ens de mest förslappade, och du måste komma ihåg allt.

Vi behövde inte gå långt, skogen var nära.

Olesya och Sasha samlade död ved. Sedan band de honom i två buntar, och Sasha band en stor för sig själv, han lyfte den knappt.

"Se till att du inte överanstränger dig själv, flykting," skämtade Olesya, "jag vet inte hur jag ska läka."

Sasha förblev dock tyst och fortsatte att dra bunten. "Det skulle vara bättre att ta en såg," tänkte Sasha, "det är obekvämt att bära död ved - den är bred, den klamrar sig fast vid buskar och den brinner snabbt ut i ugnen. Inte så - sågade träd: det är mer värme och de brinner längre. Det skulle inte skada att ha en vagn för transport. Ja, om du bara hade en lastbil”, flinade Alexander vid sina tankar.

Vandringen in i skogen tog en halv dag. I ytterligare två timmar högg Sasha upp död ved för att passa in i ugnen. Vedhögen visade sig vara ganska stor.

– Ja, här räcker det för en vecka! – flickan knäppte glatt händerna när hon såg resultatet av hans arbete.

Nöjd med berömmet tittade Sasha på vedhögen och sa allvarligt:

- Jag skulle vilja ha en såg och en skottkärra eller någon sorts vagn - Jag måste fylla på med ved för vintern, det går inte att värma med död ved.

– Min pappa tog också kol till vintern, men var kan man få tag i det nu? Krig! Tvätta händerna, låt oss äta.

Medan Sasha högg död ved, förberedde Olesya potatispannkakor och lade rosa ister skuren i tunna skivor och lätt saltade gurkor på bordet.

När Sasha satte sig vid bordet, såg Olesya sig omkring på godbiten och suckade sorgset:

– Åh, om min pappa bara vore hemma!

"Oroa dig inte," svarade Alexander, "din pappa kommer tillbaka."

- Någon gång kommer det här att hända igen...

– Låt oss jaga tysken – han kommer tillbaka!

- Jag är rädd! Se, kriget har precis börjat, och tyskarna har redan avancerat långt! Nu är du vuxen - förklara för mig varför Röda armén drar sig tillbaka?

"De överraskade oss", sa Sasha, som senare blev ett vanligt argument.

Han kunde faktiskt inte berätta för henne om utrensningarna i armén 1937–1939, när befälhavarna för arméer, divisioner och regementen förtrycktes, och även att de ersattes av oerfarna, dåligt utbildade partipromotorer, ingenting förstår taktik och ännu mer strategi. Och om många andra skäl, som Stalins order "att inte ge efter för provokationer." Det fanns militär utrustning i hangarerna, men det fanns inget bränsle eller ammunition till den. Dessutom visste inte militärpersonalen hur de skulle hantera den nya utrustningen: bensin hälldes i tankarna på dieseltankar, som drev T-26 och BT. Därmed blev en hel del utrustning inaktiverad.

Hur är det med befästa områden längs den gamla statsgränsen? Efter Molotov-Ribbentrop-pakten togs vapen bort från buntlådorna och själva befästningarna förstördes. Ingen hade tid att bygga nya, och de brydde sig inte riktigt om det - trots allt fanns det en stalinistisk doktrin: vi kommer att slå fienden på dess territorium, vi kommer att besegra den med lite blodsutgjutelse! Vi har laddat på våra hattar!

Sasha fyllde sin mun med potatispannkakor och gräddfil. Nåväl, mumsigt! Vitryssarna vet hur man gör lökar av potatis, på sitt eget sätt, rent utsökt! Efter att ha tuggat frågade han Olesya:

– Finns det några meddelanden från fronterna?

"Jag skulle vilja lära känna mig själv, men radion fungerar inte." Varför blev de överraskade? – hon återvände till det avbrutna samtalet. – När allt kommer omkring borde kamrat Stalin ha förutsett, vetat.

"Jag kan inte svara dig för honom," resonerade Sasha rimligt. – Ja, efter lunch ska jag ta en promenad runt området.

Olesya skakade fördömande på huvudet. Vilken typ av promenader kan det bli när det är krig?

Efter lunch tackade Sasha Olesya och lämnade kojan och gick långsamt söderut från Bogdanovka. Efter en halvtimme lade han till ett steg och sprang sedan, eftersom vägen, även om den inte var asfalterad, var jämn. Han sprang lugnt och höll andan.

Oväntat hörde han ljudet av hjul bakom träden. Alexander rusade till de närmaste buskarna och böjde sig ner och rörde sig försiktigt framåt.

Efter femtio meter tog träden slut och en banvall med järnvägsspår öppnade sig. Det stod en handvagn på rälsen, bredvid stod två tyskar, och att döma av att de inspekterade rälsen och växeln var de helt klart en teknisk specialist. En, med glasögon, verkade vara den äldsta - han hade ett hölster med en pistol hängande i bältet. Den andra, en gänglig, hade ett Mauser 08K-gevär dinglande från ryggen.

Medan Alexander funderade på hur han skulle komma närmare och förbli obemärkt, satte sig tyskarna på vagnen och tog tag i spakarna. Vagnen knackade på hjulen i rälsens leder och rullade långsamt runt kurvan.

"Er lycka, fascister, om ni hade stannat lite längre hade jag tagit era vapen", mumlade den bedrövade Alexander.

Två tyskar är dock ett för obetydligt mål. Enligt Olesya ska det finnas en liten Lobcha-station i närheten. Vi måste ta reda på vad som händer där.

Alexander gick ut på stigen som leder längs banvallen och hann knappt gå hundra meter när han långt bakom hörde bruset från ett annalkande tåg. Ett ånglok puffade fram. "Usch, de låter dig inte gå på din egen mark!" – Alexander dök ner i buskarna igen.

Några minuter senare rullade ett ånglok, ett sovjetiskt, av FD-serien, förbi, puffande kraftigt, följt av ett långt tåg, nästan helt uppbyggt av plattformar på vilka det stod militär utrustning täckt med en presenning.

- HANDLA OM! Det här är målet för mig! Det är bara gruvan som saknas - så det här är en lönsam affär...

Tåget började sakta ner, kuddarna började mala och det luktade bränt järn. Tåget gick långsamt in på stationen och stannade.

Alexander följde efter, klättrade sedan i trädet och klättrade högre. Härifrån syntes stationen tydligt.

Det var litet - bara tre stigar. Det gick tåg på två av dem. På den ena finns ett tåg med perronger som precis har anlänt, på den andra finns tankar och en påfyllare. "Om vi bara kunde rikta våra bombplan mot honom! – tänkte Sasha irriterat. "Men det finns ingen radio, och jag känner inte till anropssignalen."

Han observerade och mindes. Det finns en vaktpost som går runt infartsväxlarna, och troligen även vid utgångsväxlarna. Men om de är runt omkretsen syns inte härifrån. Troligtvis hade inte tyskarna tid att leverera. "Det här är bra för mig," Sasha var förtjust.

Ett prasslande ljud hördes underifrån. Alexander lutade sig över grenen. Nedanför, under ett träd, låg en ung pojke på omkring fjorton eller femton år gammal. Intressant! Varför skulle han ligga här och bli begravd? Tja, jag skulle bry mig om mina egna saker.

Pojken observerade stationen en stund och drog sedan fram två tyska granater med långa trähandtag, kallade "klubbor" längst fram, under tröjan. Säkringen var ganska svag och hade lång brinntid efter att stiften dragits, vilket våra soldater ofta använde. När en sådan granat föll i vårt skyttegrav lyckades soldaterna ta tag i den och kasta tillbaka den. Det är sant att tyskarna snart hittade ett "motgift". Efter att ha dragit i stiftet höll de granaten i handen i en sekund eller två och först då kastade de bort den.

Pojken planerade uppenbarligen en terrorattack med avsikt att kasta granater mot tyskarna. Det fanns ingen att kasta på ännu, men när som helst kunde en handvagn dyka upp eller en patrull passera. Om du började sakta klättra ner från trädet kunde pojken bli rädd och springa iväg. Ropa ut? Effekten kunde ha varit densamma. Du måste hoppa för att överraska honom.

Alexander började sakta, försökte att inte göra ett prasslande, sjunka ner och tittade på pojken. Än så länge har han inte misstänkt något.

När höjden var kvar fyra meter tryckte Alexander av från trädet, landade på halvböjda ben och föll omedelbart på sidan. Han rullade och lutade sig mot pojken, utan att ge honom möjlighet att sträcka fram armarna och ta tag i granaterna.

Pojken var så förbluffad av Alexanders oväntade utseende att han inte ens ryckte.

- Ligg tyst, annars dödar jag dig! – Alexander lovade. - Vem är du?

"Släpp mig, farbror," gnällde pojken, "jag gick precis förbi."

- Kom igen, var tyst! Ja, jag gick förbi, lade mig för att vila och satte några granater i närheten. Så?

Pojken bara nosade.

- Vad heter du?

- Mykola.

-Var fick du tag i granaterna?

- Stal den från en lastbil. Det stod tyska bilar på vägen med lådor bak. Jag trodde att det var konserver i dem, jag öppnade lådan. Och där... - killen pekade på granaterna med huvudet.

– Och tyskarna såg dig inte?

- Nej. De gick genast.

- Du har tur, kille. Om de märkte det skulle de skjuta.

– De märkte inte!

- Varför tog du hit dem nu?

Pojken rynkade pannan och var tyst.

- Ja, jag bestämde mig för att spela hjälten. Du kommer att dö på ett dåligt sätt!

- Eh - nej, det går inte! Du dödar en, de kommer att döda dig, och poängen blir "en-ett". Och du dödar hundra och överlever.

- Smart gör ont! Varför är du inte själv i armén?

- Det angår inte dig. Vill du tillfoga tyskarna allvarlig skada?

-Var är din låda med granater?

Killen vände sig bort - han ville inte svara.

- Det är det, Kolya. Ta med tre eller fyra till och en bit rep. Kommer du att hitta det?

- Jag hittar den! – svarade killen djärvt.

– Varför ligger du då där? Kom an! Jag väntar här.

– Vill du inte lura mig, farbror?

- Är du fortfarande här?

Pojken hoppade upp och försvann mellan träden.

Det börjar bli mörkt. En halvtimme gick, en timme... "Han hittade mig inte eller min mamma släppte mig inte", tänkte Alexander. Och nästan omedelbart började buskarna röra på sig i närheten.

- Farbror, var är du?

– Var tyst, kryp hit.

Högljutt, som en galt på stigen till ett vattenhål, närmade sig Mykola. Från sin barm tog han fram fyra granater och en bit klädstreck. Det är allt!

Alexander drog alla granaterna i en bunt med ett rep, och en granat med handtaget åt andra hållet, mitt emot resten.

- Vad blir det? – frågade Mykola, som så noga hade sett Alexanders agerande.

– Det kallas ett gäng. En granat är svag, men tillsammans är det redan något. Jag vill verkligen spränga tåget med stridsvagnar.

- Åh, farbror, gå inte! Det finns en tysk med ett gevär, deras vaktpost.

- Hjälper du till?

Killen nickade.

– Då gör vi det här. Ta granaterna och följ med mig. När det är kort tid kvar innan vaktposten ger jag en signal. Du kommer att ligga tyst och räkna. När du räknar ner två minuter, gör lite ljud.

- Skrik, eller vad?

- Inte i något fall. Kasta en sten.

- Var du vill. Du behöver tysken för att höra och vända dig åt dig.

- Förstått. Och då?

– Du är nyfiken. Och då ringer jag dig. Ta granaterna och kom till mig. Jag fattar?

Yuri Korchevsky

Storhertigens specialstyrkor

Stridslav

Fedka kom inte ihåg sin far, hans mamma uppfostrade honom och hans yngre bror. De levde från hand till mun i en halvt dugout, en halv-koja. Pojken växte upp hårt arbetande, skarpsinnig, kvicktänkt, men med karaktär. För vilket han blev slagen mer än en gång som byäldste. Evgraf Iljitj, bojarens trogna tjänare, alltid arg, missnöjd med allt. Efter att ha arbetat på fälten och en mager middag sprang Fedka till vaktmästaren och till kyrkan. Den lilla kyrkan är lugn och doftar rökelse och vaxljus. Och viktigast av allt, sexmannen förolämpade aldrig någon, han talade vänligt. När Fedka växte upp började han lära sig läsa och skriva. Tonåringen var girig på att lära och absorberade kunskap som en svamp. På två veckor lärde jag mig hela alfabetet. Vaktmästaren gav mig en handskriven bok att läsa – "De heligas liv". Fedka läste med levande ljus i ett litet kapell i kyrkan. Med tiden började det gå bra. Diakon Afanasy är nöjd med studenten. Han började lära ut aritmetik och berömde honom.

– Du har förmågor, Fedor. Lär dig att skriva, med tiden kommer du att bli en kontorist, en respekterad person. Allt är bättre än att böja ryggen på fältet.

Det fanns inga pengar till papper och bläck, men Afanasy gav praktiska råd.

- Gör ett tecken. Om du känner biodlare så är de gjorda av vax. Eller dig själv, gjord av lera. Vässa pinnen och skriv med den.

Oj, vad svårt det var att skriva först! Bokstäverna blev sneda, som om de var berusade. Och linan antingen gled ner eller upp. Men med tiden bemästrade han visdom, eftersom han tränade varje dag och inte undvek. På vintern, när det var lite arbete, skrev och läste jag med en fackla. Min mamma godkände min önskan att studera.

- Du gör rätt, son. Glöm inte Afanasy, han kommer inte att lära dig något dåligt. Du kommer att se, med tiden kommer du att bli kontorist.

Tjänstemannen i byn är den andra personen efter chefen. Han registrerade skatter för varje slav, skrev framställningar och framställningar och brev.

Fedkas liv förändrades på en dag. Jag skördade kålrot från mästarens trädgård, och vid middagstid hittade de svarta moln, och regnet började förvandlas till skyfall. Fedor slutade sitt jobb. Jag var helt genomblöt, men man kunde inte dra upp kålroten ur marken, som hade förvandlats till mos. Så snart han tog upp en stor pilkorg, nästan full, för att ta den till ladugården, dök chefen upp på en kärra och gjorde en omväg.

– Är du lat, sa du upp dig?

Han sitter på vagnen och täcker sig med mattor.

- Det regnar.

Den äldre steg av vagnen, tog piskan som han drev hästen med och började piska Fjodor.

- Här går du, lat karl, här går du!

Slagen var kraftiga, Fyodor undvek och täckte ansiktet med händerna så att piskan inte skulle träffa huvudmannen i ögat. Hur lever man med ett öga? Båda hörde inte ryttarna närma sig på grund av ljudet av regnet. Slagen med piskan upphörde plötsligt och rektorn skrek. Det var en av ryttarna som sparkade honom i sidan med sin stövel.

- Varför ger du den här killen svårt?

Det är tre ryttare. Två krigare, att döma av deras rustningar, är i ringbrynja, med hjälmar på huvudet och med svärd. Och en har en mantel och en hjälm på huvudet. Från under kappan syns kanterna på sidenbyxor, instoppade i korta mjuka stövlar. Tydligen är han ingen vanlig riddare.

Chefen hoppade upp först. Vem vågade slå honom? Och när han såg ryttarna, tog han av sig hatten och böjde sig i midjan.

- Förlåt, prins!

Prinsen flinar föraktfullt, och krigaren bredvid honom frågar igen:

– Vad är killens fel?

– Han vill inte skörda kålrot.

– Jo, det regnar, de blöta kålrotarna i ladugården kommer att ruttna. Är det så du bryr dig om skörden?

Och han sparkade chefen igen. Inte så mycket av smärta, utan av förnedring, och framför killens ögon skrek chefen. Krigaren, som om den äldste inte skrek hjärtskärande, böjde sig från sin häst:

-Vems slav kommer du att vara?

- Okhlopkova.

- Hur gammal är du?

I Rus' räknades nyåret från första mars.

- Femton.

- Och han ser mer ut, därför inte sjuk. Kommer du att gå med i juniorlaget?

Unga män togs in i juniortruppen under prinsen och undervisade i vapenstrid. Så snart nykomlingen bemästrade det anförtrodda vapnet togs de med på militära kampanjer, men inte i första raden, utan i de sista leden. Gradvis växte de till erfarna krigare. Det var en konstant nedgång i trupperna. Några hoppade av på grund av dödsfall i strid, några på grund av skada och några hoppade av på grund av ålder, även om de var sällan. Sådana människor förblev sadelmakare och hästskötare i militärkojan.

Att bli en furstlig krigare är en ung mans dröm. Allt är klart - tak över huvudet, mat, kläder av bra kvalitet. Och de lyder bara guvernören och prinsen. Naturligtvis är det en riskabel verksamhet, du kan tappa magen. Men det här är en fråga om slumpen. Under de tatariska räderna som ägde rum tog de folk i sin helhet, från vilka ingen ännu hade återvänt, och dödade dem. När det är för skojs skull, men för de som gjorde motstånd – alltid. Dra en hårfäste runt halsen och dra den bakom hästen tills huden och köttet är slitet ner till benet.

"Jag går," instämde Fedka omedelbart och bugade.

"Spring till din far och mor, be om välsignelser", flinade prinsen.

Prinsen tvivlade inte på sina föräldrars samtycke, men det är så det ska vara enligt traditionen.

- Vlasiy, ta killen. Till kvällen borde de vara i militärkojan.

- Jag lyder, prins.

Prinsen och krigaren lyfte från sin plats. Vlasiy blev kvar.

- Spring hem. Vad heter du?

- Fedka.

Fedor var förvirrad. Ska jag ta korgen med kålrot eller lämna dem? Tveksamt tog han handtaget och Vlasiy skakade på huvudet:

- Det här är inte längre ditt bekymmer.

Fjodor rusade till kojan, Vlasiy följde långsamt efter honom. Fjodor kom andfådd in i kojan och hans mamma blev rädd.

- Vad hände?

"Prinsen själv bjöd in mig att gå med i juniorlaget." Kommer du att välsigna?

Och han föll på knä framför sin mamma. Vad kunde kvinnan göra? När Fyodor lämnar för truppen finns det en mun mindre i familjen att förbereda sig på allt. Och även hopp. Fedor kommer att växa upp, bli en gridnik och hjälpa till med en slant.

Mamman tog ikonen från det röda hörnet och välsignade den.

- När ska du gå?

– Grid Vlasiy väntar redan.

- Varför bjöd du inte in mannen till kojan, lämnade honom för att bli blöt i regnet?

Det finns ingen anledning att göra sig redo, det finns inte ens ett byte av linne. Fyodor reste sig från sina knän, kramade om sin mamma och sin yngre bror hårt.

– Om jag har möjlighet så besöker jag dig.

– Glöm inte dina rötter, son! – förmanade mamman.

Fyodor hoppade ut på gatan. Grid blev förvånad.

- Var är skräpbunten?

- Allt är upp till mig.

- Kusten är klar. Stig på hästen med mig, låt oss gå.

Fjodor älskade hästar, speciellt när han red med killarna på natten. En häst är ett smart djur. Du behandlar honom vänligt, behandlar honom med morötter, och han kommer inte att svika dig. Krigaren satte av sin häst. Leran är oframkomlig, en häst kan inte gå i trav eller galopp, han kommer att halka och han kan inte bära vikten av två personer. Fyodor såg sig omkring. Ser någon av byborna att han reser med en krigare? Som tur var finns det ingen, regnet har drivit in alla i hydorna.

Efter ett tag kom vi in i en stor by, Borisovo, inte långt från Serpukhov, som låg på Oka. Grid Vlasiy går direkt till truppstugan. Han förde in hästen i stallet och sadlade upp den.

"Torka hästen med lite hö," påpekade Grid.

Just det, det är inte bra för en häst att stå blöt. Hästar har svaga lungor och kan bli förkyld. Grid viftade med handen och uppmanade honom att följa honom. Militärkojan är lång, det finns många krigare i den. Vissa vässar svärdet, några spelar tärning. Vlasiy ledde honom till den bortre änden och presenterade honom för den gråhåriga krigaren. Tydligen deltog vigilanten i mer än en strid, han har ärr i ansiktet och saknar lillfingret på höger hand.

– Prokhor, acceptera nykomlingen, prinsen har ögonen på honom. Ta på dig skor, klä dig och undervisa.

- Jag ska göra det. Vad heter du, pojke?

"Din plats kommer att vara," Prokhor pekade på bockbädden. – Innan middagen är klar ska vi plocka fram lite kläder. Åkte.

Det finns en liten vrå i stugan. De plockade snabbt fram en linneskjorta och byxor till tonåringen. Ja, allt är nytt, torrt. Och när de väl provade stövlarna, med sulor gjorda av tjockt grisskinn, visste Fyodors glädje inget slut. Hela sitt korta liv gick han barfota eller i bastskor. Av byborna var det bara chefen som hade stövlar.

Till sist presenterade Prokhor bältet.

- Du kan kalla mig farbror. Jag är mentor för det yngre laget.

Vissa bockbäddar var redan upptagna av samma tonåringar. Prinsen fostrade ersättare och förstärkningar till seniortruppen. Efter mindre bråk var det dags för middag. Alla gick till matsalen. Torrt, rent, doftar gott. Långa bord och bänkar vid sidan av. Efter att ha bett vid ikonerna satte vi oss ner. Maten visade sig vara välsmakande och mättande - gröt med slakt, ta så mycket bröd du vill, och då kommer godis att fylla dig. Hemma hos min mamma åt vi sällan kött, på helgdagar. Efter middagen har krigarna ledig tid. Fedka var nedkyld under dagen i regnet och trött. Hur många nya intryck! Han lade sig på bockbädden. Toppen! Bockbädden är bred, gjord för en stark man. Och i sin mors hydda sov han på smala golv. Ofrivilligt kom jämförelsen att tänka på. Han somnade obemärkt. I morse vaknade jag tidigt, som vanligt. Det är fortfarande mörkt bakom de små fönstren täckta med glimmerplattor, och snarkandet är tjockt i militärkojan. Naturligtvis - ett och ett halvt hundra rejäla män och två dussin nyanlända, alla sover gott.

Efter att ha gått upp var det bönestund i huskyrkan, sedan började lektionerna. De nya rekryterna fick filtunderpansar och pappershattar gjorda av bomullsull, liknande tjock taffy, på huvudet. Det är oklart för Fedor. Jag insåg varför när de var på gården delade ut starka raka pinnar till nykomlingarna istället för svärd. Mentorn Prokhor började lära mig hur man håller ett vapen i mina händer, hur man slår, hur man försvarar mig själv. Och sedan delade mentorn upp nykomlingarna i par.

Yuri Korchevsky

Specialstyrkor är alltid specialstyrkor. Sabotörens genombrott

Omslagsillustration – Nina och Alexander Solovyov

Kapitel 1. Chock

Alexander tittade på sin klocka. Snart. Klockan är nu 16–20, planet från Jekaterinburg ska landa om fem minuter.

Och nästan omedelbart, över högtalartelefonen, meddelade utroparen: "Tu-154-planet, flight 268 från Jekaterinburg, har landat. Vi ber de som möter..."

Någon drog min hand bakifrån.

- Landsman, vi åker till Moskva! Billigt, bara tre stycken”, föreslog den fräcka taxichauffören och snurrade ett knippe bilnycklar på fingret.

Det tycktes honom att han kom till sans ganska snabbt. Det var bara oklart var han var och varför det var så ljust.

Specialstyrkor är alltid specialstyrkor. Sabotörens genombrott Yuri Korchevsky

(Inga betyg än)

Titel: Specialstyrkor är alltid specialstyrkor. Sabotörens genombrott

Om boken ”Specialförband är alltid specialstyrkor. En sabotörs genombrott" Yuri Korchevsky

Specialstyrkor är alltid specialstyrkor – både under 2000-talet och 1941. Efter att ha befunnit sig i det stora fosterländska kriget, kommer vår samtida "minns sin ungdom" och sin tidigare tjänst i GRU Special Forces, tar kampen mot Wehrmacht och förklarar ett sabotagekrig mot inkräktarna. Han kommer att behöva spåra ur fiendens tåg och spränga ammunitionsdepåer, bränna stridsvagnar och pansartåg, bryta sig ur inringningar och slåss till döds nära Smolensk. Sabotörer är ju aldrig före detta! Och hans krig har bara börjat...

På vår hemsida om böcker lifeinbooks.net kan du ladda ner gratis utan registrering eller läsa online boken "Special Forces Always Special Forces. Sabotörens genombrott" av Yuri Korchevsky i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle. Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och verklig njutning av att läsa. Du kan köpa den fullständiga versionen från vår partner. Här hittar du också de senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns det ett separat avsnitt med användbara tips och tricks, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova på litterärt hantverk.

Yuri Korchevsky

Storhertigens specialstyrkor

Stridslav

Fedka kom inte ihåg sin far, hans mamma uppfostrade honom och hans yngre bror. De levde från hand till mun i en halvt dugout, en halv-koja. Pojken växte upp hårt arbetande, skarpsinnig, kvicktänkt, men med karaktär. För vilket han blev slagen mer än en gång som byäldste. Evgraf Iljitj, bojarens trogna tjänare, alltid arg, missnöjd med allt. Efter att ha arbetat på fälten och en mager middag sprang Fedka till vaktmästaren och till kyrkan. Den lilla kyrkan är lugn och doftar rökelse och vaxljus. Och viktigast av allt, sexmannen förolämpade aldrig någon, han talade vänligt. När Fedka växte upp började han lära sig läsa och skriva. Tonåringen var girig på att lära och absorberade kunskap som en svamp. På två veckor lärde jag mig hela alfabetet. Vaktmästaren gav mig en handskriven bok att läsa - "De heligas liv". Fedka läste med levande ljus i ett litet kapell i kyrkan. Med tiden började det gå bra. Diakon Afanasy är nöjd med studenten. Han började lära ut aritmetik och berömde honom.

Du har förmågor, Fedor. Lär dig att skriva, med tiden kommer du att bli en kontorist, en respekterad person. Allt är bättre än att böja ryggen på fältet.

Det fanns inga pengar till papper och bläck, men Afanasy gav praktiska råd.

Gör ett tecken. Om du känner biodlare så är de gjorda av vax. Eller dig själv, gjord av lera. Vässa pinnen och skriv med den.

Du gör rätt, son. Glöm inte Afanasy, han kommer inte att lära dig något dåligt. Du kommer att se, med tiden kommer du att bli kontorist.

Tjänstemannen i byn är den andra personen efter chefen. Han registrerade skatter för varje slav, skrev framställningar och framställningar och brev.

Är du lat, slutade du ditt jobb?

Han sitter på vagnen och täcker sig med mattor.

Så det regnar.

Den äldre steg av vagnen, tog piskan som han drev hästen med och började piska Fjodor.

Här går du, lat kille, här går du!

Varför ger du den här killen svårt?

Chefen hoppade upp först. Vem vågade slå honom? Och när han såg ryttarna, tog han av sig hatten och böjde sig i midjan.

Förlåt, prins!

Prinsen flinar föraktfullt, och krigaren bredvid honom frågar igen:

Vad är killens fel?

Han vill inte skörda kålrot.

Nåväl, det regnar och de blöta kålrotarna i ladugården kommer att ruttna. Är det så du bryr dig om skörden?

Vems slav kommer du att vara?

Okhlopkova.

Hur gammal är du?

I Rus' räknades nyåret från första mars.

Femton.

Och han ser inte längre sjuk ut. Kommer du att gå med i juniorlaget?

"Jag går," instämde Fedka omedelbart och bugade.

Spring till din far och mor, be om välsignelser”, flinade prinsen.

Prinsen tvivlade inte på sina föräldrars samtycke, men det är så det ska vara enligt traditionen.

Vlasiy, ta killen. Till kvällen borde de vara i militärkojan.

Jag lyder, prins.

Prinsen och krigaren lyfte från sin plats. Vlasiy blev kvar.

Spring hem. Vad heter du?

Fedka.

Fedor var förvirrad. Ska jag ta korgen med kålrot eller lämna dem? Tveksamt tog han handtaget och Vlasiy skakade på huvudet:

Det här är inte längre ditt bekymmer.

Fjodor rusade till kojan, Vlasiy följde långsamt efter honom. Fjodor kom andfådd in i kojan och hans mamma blev rädd.

Vad hände?

Prinsen själv bjöd in mig att gå med i juniortruppen. Kommer du att välsigna?

Mamman tog ikonen från det röda hörnet och välsignade den.

När ska du gå?

Grid Vlasiy väntar redan.

Varför bjöd du inte in mannen i kojan och lämnade honom för att bli blöt i regnet?

Det finns ingen anledning att göra sig redo, det finns inte ens ett byte av linne. Fyodor reste sig från sina knän, kramade om sin mamma och sin yngre bror hårt.

Om jag har möjlighet så besöker jag dig.

Glöm inte dina rötter, son! – förmanade mamman.

Fyodor hoppade ut på gatan. Grid blev förvånad.

Var är skräpbunten?

Allt är på mig.

Kusten är klar. Stig på hästen med mig, låt oss gå.

Efter ett tag kom vi in i en stor by, Borisovo, inte långt från Serpukhov, som låg på Oka. Grid Vlasiy går direkt till truppstugan. Han förde in hästen i stallet och sadlade upp den.

"Torka hästen med hö," påpekade Grid.

Prokhor, acceptera nykomlingen, prinsen har ögonen på honom. Ta på dig skor, klä dig och undervisa.

Jag ska göra det. Vad heter du, pojke?

"Din plats kommer att vara," Prokhor pekade på bockbädden. – Innan middagen är klar plockar vi ut lite kläder. Åkte.

Till sist presenterade Prokhor bältet.

Du kan kalla mig farbror. Jag är mentor för det yngre laget.

Vissa bockbäddar var redan upptagna av samma tonåringar. Prinsen fostrade ersättare och förstärkningar till seniortruppen. Efter mindre bråk var det dags för middag. Alla gick till matsalen. Torrt, rent, doftar gott. Långa bord och bänkar vid sidan av. Efter att ha bett vid ikonerna satte vi oss ner. Maten visade sig vara välsmakande och mättande - gröt med slakt, ta så mycket bröd du vill, och då kommer godis att fylla dig. Hemma hos min mamma åt vi sällan kött, på helgdagar. Efter middagen har krigarna ledig tid. Fedka var nedkyld under dagen i regnet och trött. Hur många nya intryck! Han lade sig på bockbädden. Toppen! Bockbädden är bred, gjord för en stark man. Och i sin mors hydda sov han på smala golv. Ofrivilligt kom jämförelsen att tänka på. Han somnade obemärkt. I morse vaknade jag tidigt, som vanligt. Det är fortfarande mörkt bakom de små fönstren täckta med glimmerplattor, och snarkandet är tjockt i militärkojan. Naturligtvis - ett och ett halvt hundra starka män och två dussin nykomlingar, alla sover gott.

Efter att ha gått upp var det bönestund i huskyrkan, sedan började lektionerna. De nya rekryterna fick filtunderpansar och pappershattar gjorda av bomullsull, liknande tjock taffia, på huvudet. Det är oklart för Fedor. Jag insåg varför när de var på gården delade ut starka raka pinnar till nykomlingarna istället för svärd. Mentorn Prokhor började lära mig hur man håller ett vapen i mina händer, hur man slår, hur man försvarar mig själv. Och sedan delade mentorn upp nykomlingarna i par.

Bekämpa!

Ingen vill bli besegrad, de slogs på allvar. Det hörs käppar på gården och skrik. Utifrån att titta in, det är roligt, killarna slåss med käppar. Men inte en enda medlem i seniorlaget log, alla gick igenom träningen. Filtunderrustningen skyddade honom från slag, men det gjorde fortfarande ont i revbenen, och framför allt hans fingrar och händer. Huden på fingrarna är redan riven, skavsåren blir värre och de gör ont. Fedka bet ihop tänderna. Viker aldrig för fienden. Med jämna mellanrum närmar sig Prokhor varje par, påpekar misstag, och ibland tar han pinnen i sin hand och demonstrerar långsamt rörelserna.