Min första gås som läste på nätet. "Kavalleri". Analys av Babels novell "Min första gås". Typisk judisk pojke

Savitsky, som hade befallt sex, reste sig upp när han såg mig, och jag blev förvånad över skönheten
hans gigantiska kropp. Han reste sig och bar sina lila byxor, röda
med en keps slagen åt sidan, order hamrade i bröstet, skar han hyddan
på mitten, som en standard som skär himlen. Han luktade parfym och smuts
kyla av tvål. Hans långa ben såg ut som flickor bundna till
axlar i blanka stövlar.
Han log mot mig, slog i bordet med piskan och drog ordern mot sig,
bara dikterat av stabschefen. Detta var en order till Ivan Chesnokov
marschera med det regemente som anförtrotts honom i riktning mot Chugunov - Dobryvodka och,
ha kommit i kontakt med fienden, förstör honom...

"...vilken förstörelse", började divisionschefen skriva och smetade in hela arket, "
Jag håller Chesnokov ansvarig i högsta grad,
som jag kommer att slå på platsen, där du, kamrat Chesnokov, arbetar med mig
Det här är inte den första månaden vid fronten, du kan inte tvivla på det..."

Chefen för sex undertecknade ordern med en blomstra, kastade den till ordningsmännen och
vände sina grå ögon mot mig, i vilka munterhet dansade.
Jag gav honom ett papper att utstationera mig till divisionens högkvarter.
- Utför ordern! - sa befälhavaren. - Utför en beställning och anmäl dig
för något nöje förutom framsidan. Är du läskunnig?
"Läskunnig," svarade jag och avundade den här ungdomens järn och blommor, "
rättighetskandidat vid St. Petersburgs universitet...
"Du kommer från Kinderbalsam," skrek han och skrattade, "och du har glasögon på näsan." Som
usel!.. De skickar iväg dig utan att fråga, och sedan skär de dig för dina glasögon. leva med
oss, vad?
"Jag lever", svarade jag och följde med boendet till byn för att leta efter boende för natten.
Boendet bar mitt bröst på sina axlar, bygatan låg framför
oss, runda och gula som en pumpa, den döende solen avgav sin
rosa sprit.
Vi närmade oss en koja med målade kronor, loggaren stannade och sa
plötsligt med ett skyldigt leende:
– Vi har mycket problem här med glasögon och det är omöjligt att stoppa. En man av högsta utmärkelse -
Han är härifrån. Och om du skämmer bort en dam, den renaste damen, alltså
vänlighet från kämparna...
Han tvekade med mitt bröst på sina axlar, kom väldigt nära mig,
sedan hoppade han förtvivlad tillbaka och sprang in på första gården. Kosackerna satt där på
hö och rakade varandra.
"Här, soldater," sa boendet och lade mitt bröst på marken. -
Enligt kamrat Savitskys order är du skyldig att acceptera den här mannen
till sitt rum och utan nonsens, eftersom denna person led av
vetenskaplig del...
Den boende blev lila och gick därifrån utan att se sig om. Jag la min hand till
visir och saluterade kosackerna. En ung kille med lin hängande hår och
ett vackert Ryazan-ansikte kom fram till mitt bröst och kastade det bakom sig
portar. Sedan vände han ryggen till mig och började med särskild skicklighet
göra skamliga ljud.
"Vapen nummer två noll", ropade en äldre kosack till honom och skrattade, "
skär till flykten...
Killen uttömde sin enkla skicklighet och gick därifrån. Sedan kröp jag på marken
Jag började samla på manuskript och mina håliga avkastningar som hade ramlat ur bröstet. jag
samlade ihop dem och bar dem till andra änden av gården. Nära kojan, på tegelstenarna, stod
en kittel, fläsk kokades i den, den rökte, som en infödd röker på långt håll
hus i byn, och förväxlade min hunger med ensamhet utan ett exempel. Jag täckte
Jag bröt bröstet med hö, gjorde en sänggavel av den och lade den på marken,
att läsa Lenins tal vid Kominterns andra kongress i Pravda.
Solen föll på mig bakom de taggiga kullarna, kosackerna gick längs med mig
ben, killen gjorde narr av mig outtröttligt, hans favoritlinjer gick till
Jag kunde inte ta mig dit längs en taggig väg. Sen la jag ifrån mig tidningen och gick till
till husfrun som höll på att spinna garn på verandan.
"Härsk," sa jag, "jag måste äta...
Den gamla tittade upp på mig med det utspillda vita ögonen från sina halvblinda ögon och sänkte dem
dem igen.
"Kamrat," sa hon efter en paus, "dessa saker får mig att vilja hänga mig själv."
"Gud välsigne min själ", mumlade jag då irriterat och tryckte på
en gammal kvinna med en knytnäve i bröstet - jag måste prata med dig här...
Och när jag vände mig bort såg jag någon annans sabel ligga i närheten. Sträng
gåsen vandrade omkring på gården och putsade lugnt sina fjädrar. Jag kom ikapp honom och böjde ner honom
marken, gåshuvudet sprack under min stövel, sprack och rann. Vit
halsen var utbredd i dyngan, och vingarna gick över den dödade fågeln.
- Gud välsigne min själ! – sa jag och grävde i gåsen med en sabel. - Izhar
ge mig den, matte.
Den gamla kvinnan, som lyste av blindhet och glasögon, tog upp fågeln och lindade in den
förkläde och släpade det till köket.
"Kamrat," sa hon efter en paus, "jag vill hänga mig själv," och stängde
bakom dig är dörren.
Och på gården satt redan kosackerna runt sin bowlerhatt. De satt
orörlig, rak, som präster och såg inte på gåsen.
"Killen är rätt för oss", sa en av dem om mig, blinkade och
öste upp kålsoppan med en sked.
Kosackerna började äta middag med den återhållna nåden av män som respekterar varandra.
vän, och jag torkade min sabel med sand, gick ut genom porten och kom tillbaka igen, försmädande.
Månen hängde över gården som ett billigt örhänge.
"Bror," sade Surovkov, den äldste av kosackerna, plötsligt till mig, "sätt dig ner med
att ätas av oss, när din gås är redo...
Han tog en extra sked ur sin stövel och räckte den till mig. Vi smuttade
hemgjord kålsoppa och åt fläsk.
– Vad skriver de i tidningen? - frågade killen med lint hår och blev blank
Jag tillhör.
”Lenin skriver i tidningen”, sa jag och drog fram Pravda, ”Lenin skriver,
att vi saknar allt...
Och högt, som en triumferande döv, läste jag Lenins tal till kosackerna.
Kvällen svepte in mig i den livgivande fukten från sina skymningslakan,
Kvällen satte min mammas handflator mot min brinnande panna.
Jag läste och gladde mig och låg och väntade och gladde mig efter Lenins mystiska kurva
hetero.
"Det kittlar verkligen i varje näsborre," sa Surovkov när jag avslutade, "ja."
hur man drar ut den ur högen, men han slår den direkt, som en kyckling som slår korn.
Surovkov, plutonchefen för högkvarterets skvadron, sa detta om Lenin, och sedan
somnade på höskullen. Sex av oss sov där, höll varma från varandra, med
med trassliga ben, under läckande tak som släpper in stjärnorna.
Jag såg drömmar och kvinnor i mina drömmar, och bara mitt hjärta, fläckigt av mord,
knarrade och rann.

På lördagskvällarna plågas jag av minnenas tjocka sorg. En gång i tiden dessa kvällar smekte min farfar Ibn Ezrs volymer med sitt gula skägg. En gammal kvinna i spetshuvudbonad trollformade med sina knotiga fingrar över sabbatsljuset och snyftade sött. Barnhjärtat svajade dessa kvällar, som en båt på förtrollade vågor...

Jag cirklar runt Zhitomir och letar efter en blyg stjärna. Nära den antika synagogan, nära dess gula och likgiltiga väggar, säljer gamla judar krita, blått, vekar - judar med profeternas skägg, med passionerade trasor på sina nedsänkta kistor...

Här framför mig är basaren och basarens död. Överflödets feta själ dödades. Tysta lås hänger på brickor, och trottoarens granit är ren som en död mans kala huvud. Den blinkar och slocknar - en blyg stjärna...

Turen kom till mig senare, turen kom strax före solnedgången. Gedalis butik var gömd i tätt slutna shoppinggallerior. Dickens, var var din skugga den kvällen? Du skulle i denna antikaffär se förgyllda skor och skeppsrep, en gammal kompass och en uppstoppad örn, en jakt Winchester med datumet "1810" ingraverat på den, och en trasig kastrull.

Gamle Gedali går runt sina skatter i kvällens rosa tomhet – en liten ägare i rökiga glasögon och en golvlång grön frack. Han gnuggar sina vita händer, han plockar sitt gråa skägg och böjer huvudet och lyssnar på de osynliga rösterna som har flugit mot honom.

Den här butiken är som lådan till en nyfiken och viktig pojke från vilken en professor i botanik kommer att växa fram. I den här butiken finns knappar och en död fjäril. Hennes lilla ägare heter Gedali. Alla lämnade basaren, Gedali blev kvar. Han slingrar sig genom en labyrint av jordglober, dödskallar och döda blommor, viftar med en brokig kvast av tuppfjädrar och blåser damm från döda blommor.

Vi sitter på ölfat. Gedali rullar och varvar upp sitt smala skägg. Hans hög hatt vajar över oss som ett svart torn. Varm luft strömmar förbi oss. Himlen ändrar färger. Det rinner ömt blod från en vältad flaska där uppe och en svag doft av förruttnelse omsluter mig.

Revolution – låt oss säga ja till det, men kommer vi att säga nej till lördag? – så här börjar Gedali och sveper in mig i sina rökiga ögons silkesbälten. "Ja", ropar jag till revolutionen, "ja", ropar jag till den, men den gömmer sig för Gedali och skickar bara skjutande...

Solen kommer inte in med slutna ögon, svarar jag gubben, men vi ska öppna slutna ögon...

Polen slöt mina ögon”, viskar den gamle mannen knappt hörbart. – Pole är en arg hund. Han tar juden och drar fram hans skägg - åh, hund! Och så slog de honom, den onda hunden. Det här är underbart, det här är en revolution! Och så säger den som slog polen till mig: "Ge mig din grammofon för registrering, Gedali..." "Jag älskar musik, dam", svarar jag revolutionen. - "Du vet inte vad du älskar, Gedali, jag skjuter på dig, sen får du veta det, och jag kan inte låta bli att skjuta, för jag är en revolution..."

Hon kan inte låta bli att skjuta, Gedali, säger jag till den gamle mannen, för hon är en revolution...

Men polen sköt, min milde sir, för han är en kontrarevolution. Du skjuter för att du är en revolution. Och revolution är ett nöje. Och njutning gillar inte föräldralösa barn i huset. Bra saker görs av en bra person. Revolution är en bra sak av bra människor. Men bra människor dödar inte. Det betyder att revolutionen är gjord av onda människor. Men polacker är också onda människor. Vem kommer att berätta för Gedali var revolutionen är och var kontrarevolutionen är? Jag studerade en gång Talmud, jag älskar kommentarerna till Rashe och Maimonides böcker. Och det finns andra förstående människor i Zhitomir. Och här är vi, lärda människor, vi faller på våra ansikten och ropar högt: ve oss, var är den ljuva revolutionen?

Gubben tystnade. Och vi såg den första stjärnan ta sig fram längs Vintergatan.

Lördagen kommer", sa Gedali med betydelse, "judarna måste gå till synagogan... Pankamrat," sa han och reste sig upp, och hatten, som ett svart torn, svajade på hans huvud, "ta med lite bra människor till Zhitomir.” Ja, det är brist i vår stad, ack, brist! Ta med bra folk så ger vi dem alla grammofoner. Vi är inte okunniga. Internationalen... vi vet vad Internationalen är. Och jag vill ha en International of Good People, jag vill att varje själ ska registreras och ges ransoner i den första kategorin. Här, själ, ät, snälla, njut av livet. Internationell, kamrat, du vet inte vad de äter det med...

"De äter det med krut", svarade jag den gamle, "och smaksätter det med det bästa blodet...

Och så steg hon upp till sin stol från det blå mörkret, ung lördag.

Gedali, säger jag, idag är det fredag ​​och det är redan kväll. Var kan man få tag i en judisk mördegskaka, ett judiskt glas te och lite av den här pensionerade guden i ett glas te?

Nej, svarar Gedali och sätter ett lås på sin låda, "nej." Det finns en krog i närheten och där handlade bra människor, men där äter de inte längre, de gråter där...

Han knäppte sin gröna rock med tre benknappar. Han fläktade sig med tuppfjädrar, stänkte lite vatten på sina mjuka handflator och gick därifrån - liten, ensam, drömmande, i svart hatt och med en stor bönebok under armen.

Lördagen kommer. Gedali, grundaren av den orealiserbara Internationalen, gick till synagogan för att be.

Min första gås

Savitsky, som hade befallt sex, reste sig upp när han såg mig, och jag blev förvånad över skönheten i hans gigantiska kropp. Han ställde sig upp och med sina lila leggings, hans karmosinröda mössa knackad åt sidan, hans order hamrade i bröstet, skar hyddan på mitten, som en standard skär himlen. Han luktade parfym och den svalande svalkan av tvål. Hans långa ben såg ut som flickor, fjättrade vid axlarna i blanka stövlar.

Han log mot mig, slog i bordet med piskan och drog mot sig ordern som precis hade dikterats av stabschefen. Detta var en order till Ivan Chesnokov att marschera med det regemente som anförtrotts honom i riktning mot Chugunov - Dobryvodka och, efter att ha kommit i kontakt med fienden, förstöra honom...

"...Vilken typ av förstörelse", började befälhavaren skriva och smetade ut hela pappersarket, "jag lägger ansvaret för samma Chesnokov i högsta grad, som jag kommer att slå på platsen, som du, kamrat Chesnokov, efter att ha arbetat med mig vid fronten i många månader, kan inte göra det.” tvivla…”

Chefen för sex undertecknade ordern med en uppsving, kastade den till ordningsmännen och vände sina grå ögon mot mig, i vilken munterhet dansade.

Jag gav honom ett papper att utstationera mig till divisionens högkvarter.

Utför beställningen! - sa befälhavaren. - Utför en beställning och anmäl dig till valfritt nöje förutom fronten. Är du läskunnig?

Kompetent”, svarade jag och avundade den här ungdomens järn och blommor, ”rättighetskandidat från St. Petersburgs universitet...

"Du är från Kinderbalms," skrek han och skrattade, "och du har glasögon på näsan." Vilken usel kille!.. De skickar iväg dig utan att fråga, och så skär de dig för dina glasögon. Kommer du att bo hos oss?

"Jag lever", svarade jag och följde med boendet till byn för att leta efter boende för natten.

Logeranden bar mitt bröst på sina axlar, bygatan låg framför oss, rund och gul som en pumpa, den döende solen gav ifrån sig sin rosa anda på himlen.

Vi närmade oss en hydda med målade kronor, boendet stannade och sa plötsligt med ett skyldigt leende:

Vi har mycket problem med glasögon här och det är omöjligt att sluta. En man av högsta utmärkelse - själen är borta från honom här. Och om du skämmer bort en dam, den renaste damen, kommer du att få vänlighet från kämparna ...

Han tvekade med mitt bröst på sina axlar, kom väldigt nära mig, hoppade sedan förtvivlat tillbaka och sprang in på första gården. Kosackerna satt där på höet och rakade varandra.

Här, kämpar”, sa boendet och lade mitt bröst på marken. "I enlighet med order från kamrat Savitsky är du skyldig att acceptera den här mannen i dina lokaler och utan att göra något dumt, eftersom den här mannen har lidit från den vetenskapliga sidan ...

Den boende blev lila och gick därifrån utan att se sig om. Jag lade min hand mot visiret och hälsade kosackerna. En ung kille med hängande linhår och ett vackert Ryazan-ansikte kom fram till mitt bröst och kastade ut det genom porten. Sedan vände han ryggen till mig och började med särskild skicklighet göra skamliga ljud.

"Cavalry" av I. E. Babel är en samling noveller som förknippas med temat inbördeskriget och en enda bild av berättaren.

"Cavalry" är skriven baserat på Babels dagböcker (när han stred i den första kavalleriarmén). Babel själv slogs under namnet Lyutov.

Baserat på detta kan vi dra slutsatsen att huvudpersonen uttrycker Babels världsbild.

Vid närmare granskning visar sig dagboken och berättelserna vara annorlunda. Men detta är förståeligt. Formen av frigörelse för författaren till dagboken från verkligheten, dikterad i en situation av inbördeskrig av behovet av självbevarelsedrift, i "Cavalry" förvandlas till en estetisk anordning som gör det möjligt att å ena sidan avslöja kosackernas oförskämdhet och barbari, och å andra sidan att betona alienationen hos en judisk intellektuell som försöker leva i ett liv som är främmande för honom, monstruöst grymt

Novella "Min första gås". Liksom de flesta av novellerna i denna samling är den skriven i första person – Kirill Vasilyevich Lyutov.

Detta kan ses bokstavligen från de allra första raderna i berättelsen: "Är du läskunnig?" Savitsky frågade och fick veta att Lyutov var "läskunnig" ("rättighetskandidat från St. Petersburgs universitet"), men detta är en armé av bondearbetare. Han är en främling.

Sedan, när han ropade till honom: "Du är från Kinderbalsam... och glasögonen har du på näsan," när han skrattande utbrast: "De skickar iväg dig utan att fråga, men här skär de dig för dina glasögon", var Babel korrekt i att skildra hur klasshat, ackumulerat under århundraden, förgrovar mänskligt beteende. Lyutov böjer sig ödmjukt och lydigt inför kosackerna. Författaren skildrade sitt beteende med ironi. Det är något feminint med hans rädsla. Lyutov känner att han är en främling här och vill bli en av sina egna. För att uppnå detta mål dödar han passionerat gåsen. När segern verkade uppnås, när kosackerna äntligen sa: "killen är rätt för oss" - Lyutov, triumferande, läser ett tal för dem i tidningen, finns det en känsla av att hans seger på något sätt är märklig, ofullständig. "...Vi sov sex av oss där och höll oss varma från varandra."

Konflikten här är yttre, och först i slutet av berättelsen blir det tydligt att dispassion är inbillad. Och i hjältens själ finns tröghet, "inre hetta", "flammande panna." "Och bara hjärtat, fläckigt av mord, knarrade och flödade" ("huvudet på en dödad gås flyter under en soldats stövel"). Detta är "ackompanjemang" av alla krig. Och detta måste upplevas. Det är ett avstånd mellan Lyutov och Röda arméns soldater. Det finns fortfarande något mänskligt kvar i honom. Detta förklarar finalens höga stavelse.

Det finns ingen framtid i hjältens värdesystem. Det finns bara nuet. Allt liv är som en pulserande upplevelse. Det är förmodligen därför livet är så viktigt och döden så tragisk.

Babels värld avslöjar i huvudsak de enklaste mänskliga relationerna i den, är tragisk - på grund av dödens ständiga ingripande under hela livet.

Babels landskap är ovanligt. "Bygatan låg framför

hos oss, rund och gul som en pumpa, gav den döende solen ifrån sig sin rosa anda på himlen.” Landskapet ges två motstridiga toner: värme och alltförstörande död. Allt är i rörelse. Förhållandet mellan "himmel" och jord" är helt oberoende av varandra. Så det visar sig att hjältens tillstånd är motsägelsefullt. När allt kommer omkring gör han denna handling oavsett hans inre tillstånd.

"Solen sken ner på mig bakom de taggiga kullarna." Förhållandet här mellan den himmelska och den jordiska sidan framträder åter i en ovanlig form. Solens rörelse är vertikal. Och denna vertikalitet tycks inte lämna något val för huvudpersonen med sin rättframhet.

Så det verkar för mig att landskapet är direkt relaterat till hjältens handlingar.

Det finns dock inget som heter en intrig. . Babel bygger medvetet handlingen på en vision av världen som främst speglar medvetandet hos en person - Lyutov. Således frigör författaren till "Cavalry" sig själv från behovet av att motivera vad som händer och, ännu viktigare, från att avslöja logiken i de militära händelserna själva - för en bok om krig innehåller "Cavalry" förvånansvärt lite handling som sådan. Handlingen är konstruerad på ett sådant sätt att den förmedlar huvudpersonens visuella och auditiva uppfattning.

Författaren betonar ögonblickligheten, plötsligheten, fragmenteringen av handlingar och bristen på koppling mellan dem. Att visa livets fulla värde. Han uppnår detta genom att använda perfektiva verb: särskilt i stilmässigt neutrala verb: ”skrek”, ”skrek”, ”uttalade”. Det kan förstärkas av ordet "plötsligt", som oftast används bredvid neutrala talverb. Ibland är handlingar meningslösa och trasiga: "...han kom väldigt nära mig, hoppade sedan tillbaka i förtvivlan och sprang in på första gården." Hela det inre förvirrade tillståndet hos en person uttrycks här i handling, och observatören-författaren, utan att förklara någonting, verkar mekaniskt återställa sekvensen av dessa galna "steg" och "gester" som logiskt sett inte är relaterade till varandra. Allt verkar vara strukturerat enligt korthetsschemat. Strukturen i Babels stil presenterar den levande världen som något splittrat och trasigt, det finns ingen integritet i den.

Berättandet förs på litterärt språk. Men inte desto mindre är det stilistiska mönstret i den verbala formen brokigt och disharmoniskt. På många sätt bidrar kosackerna till detta genom att föra in naturligt, livligt tal i samtalet: "... du är skyldig att acceptera denna person i dina lokaler och utan nonsens, eftersom denna person har lidit på den akademiska institutionen ..."

I alla berättelser om "Cavalry" finns närvaron av författaren själv, som tillsammans med sina hjältar gick igenom en svår väg för att förstå innebörden av denna blodiga kamp. I händelsebeskrivningarna finns den grymma sanningen om livets mäktiga blodiga ström.

Savitsky, som hade befallt sex, reste sig upp när han såg mig, och jag blev förvånad över skönheten i hans gigantiska kropp. Han ställde sig upp och med sina lila leggings, hans karmosinröda mössa knackad åt sidan, hans order hamrade i bröstet, skar hyddan på mitten, som en standard skär himlen. Han luktade parfym och den svalande svalkan av tvål. Hans långa ben såg ut som flickor, fjättrade vid axlarna i blanka stövlar.

Han log mot mig, slog i bordet med piskan och drog mot sig ordern som precis hade dikterats av stabschefen. Detta var en order till Ivan Chesnokov att marschera med det regemente som anförtrotts honom i riktning mot Chugunov - Dobryvodka och, efter att ha kommit i kontakt med fienden, förstöra honom...

"...Vilken typ av förstörelse", började befälhavaren skriva och smetade ut hela pappersarket, "jag lägger ansvaret för samma Chesnokov i högsta grad, som jag kommer att slå på platsen, som du, kamrat Chesnokov, efter att ha arbetat med mig vid fronten i många månader, kan inte göra det.” tvivla…”

Chefen för sex undertecknade ordern med en uppsving, kastade den till ordningsmännen och vände sina grå ögon mot mig, i vilken munterhet dansade.

Jag gav honom ett papper att utstationera mig till divisionens högkvarter.

Utför beställningen! - sa befälhavaren. - Utför en beställning och anmäl dig till valfritt nöje förutom fronten. Är du läskunnig?

Kompetent”, svarade jag och avundade den här ungdomens järn och blommor, ”rättighetskandidat från St. Petersburgs universitet...

"Du är från Kinderbalms," skrek han och skrattade, "och du har glasögon på näsan." Vilken usel kille!.. De skickar iväg dig utan att fråga, och så skär de dig för dina glasögon. Kommer du att bo hos oss?

"Jag lever", svarade jag och följde med boendet till byn för att leta efter boende för natten.

Logeranden bar mitt bröst på sina axlar, bygatan låg framför oss, rund och gul som en pumpa, den döende solen gav ifrån sig sin rosa anda på himlen.

Vi närmade oss en hydda med målade kronor, boendet stannade och sa plötsligt med ett skyldigt leende:

Vi har mycket problem med glasögon här och det är omöjligt att sluta. En man av högsta utmärkelse - själen är borta från honom här. Och om du skämmer bort en dam, den renaste damen, kommer du att få vänlighet från kämparna ...

Han tvekade med mitt bröst på sina axlar, kom väldigt nära mig, hoppade sedan förtvivlat tillbaka och sprang in på första gården. Kosackerna satt där på höet och rakade varandra.

Här, kämpar”, sa boendet och lade mitt bröst på marken. "I enlighet med order från kamrat Savitsky är du skyldig att acceptera den här mannen i dina lokaler och utan att göra något dumt, eftersom den här mannen har lidit från den vetenskapliga sidan ...

Den boende blev lila och gick därifrån utan att se sig om. Jag lade min hand mot visiret och hälsade kosackerna. En ung kille med hängande linhår och ett vackert Ryazan-ansikte kom fram till mitt bröst och kastade ut det genom porten. Sedan vände han ryggen till mig och började med särskild skicklighet göra skamliga ljud.

Vapnen nummer två är noll", ropade en äldre kosack till honom och skrattade, "klipp flyktingen...

Killen uttömde sin enkla skicklighet och gick därifrån. Sedan, kröpande på marken, började jag samla in manuskript och mina håliga avkastningar som hade fallit ur bröstet. Jag samlade ihop dem och tog dem till andra änden av gården. Nära hyddan, på tegelstenar, stod en kittel, det kokades fläsk i den, det rökte, som ett inhemskt hus i byn röker på avstånd, och förväxlade hunger i mig med ensamhet utan exempel. Jag täckte min trasiga bröstkorg med hö, gjorde en sänggavel av den och lade mig på marken för att läsa Lenins tal vid Kominterns andra kongress i Pravda. Solen föll på mig bakom de taggiga kullarna, kosackerna gick på mina fötter, killen gjorde oförtröttligt narr av mig, mina favoritlinjer kom till mig längs en taggig väg och kunde inte nå mig. Sedan la jag ifrån mig tidningen och gick till värdinnan som höll på att spinna garn på verandan.

"Härsk," sa jag, "jag måste äta...

Den gamla höjde den utspillda vitan av sina halvblinda ögon mot mig och sänkte dem igen.

"Kamrat," sa hon efter en paus, "dessa saker får mig att vilja hänga mig själv."

”Guds själ, mamma”, mumlade jag då irriterat och knuffade den gamla kvinnan i bröstet med näven, ”jag måste prata med dig här...

Och när jag vände mig bort såg jag någon annans sabel ligga i närheten. En sträng gås vandrade runt på gården och putsade lugnt sina fjädrar. Jag kom ikapp honom och böjde honom till marken, gåshuvudet sprack under min stövel, sprack och rann. Den vita halsen var utbredd i dyngan och vingarna nådde över den dödade fågeln.

Herre Gud själsmor! – sa jag och grävde i gåsen med en sabel. - Stek det åt mig, matte.

Den gamla kvinnan, som lyste av blindhet och glasögon, tog upp fågeln, lindade in den i ett förkläde och släpade den mot köket.

Kamrat,” sa hon efter en paus, ”jag vill hänga mig själv,” och stängde dörren efter sig.

Och på gården satt redan kosackerna runt sin bowlerhatt. De satt orörliga, raka, som präster och såg inte på gåsen.

"Killen är rätt för oss", sa en av dem om mig, blinkade och öste upp lite kålsoppa med en sked.

Kosackerna började äta middag med återhållsam grace av män som respekterar varandra, och jag torkade min sabel med sand, gick ut genom porten och kom tillbaka igen, försmädande. Månen hängde över gården som ett billigt örhänge.

"Bror," sade Surovkov, den äldste av kosackerna, plötsligt till mig, "sätt dig ner och ät med oss, när din gås är redo ...

Han tog en extra sked ur sin stövel och räckte den till mig. Vi smuttade på hemmagjord kålsoppa och åt fläsk.

Vad skriver de i tidningen? - frågade killen med lint hår och gjorde plats åt mig.

”Lenin skriver i tidningen”, sa jag och drog ut Pravda, ”Lenin skriver att vi har brist på allt...

Och högt, som en triumferande döv, läste jag Lenins tal till kosackerna.

Kvällen svepte in mig i den livgivande fukten från sina skymningslakan, kvällen lade sin mammas handflator på min brinnande panna.

Jag läste och gladde mig och låg och väntade och gladde mig efter den mystiska kurvan på Lenins raka linje.

"Det kittlar verkligen i varje näsborre," sa Surovkov när jag var klar, "hur kan jag få ut den ur högen, men han slår den direkt, som en kyckling som slår korn."

Surovkov, plutonchefen för högkvarterets skvadron, sa detta om Lenin, och sedan somnade vi på höskullen. Sex av oss sov där, höll varma från varandra, med benen trassliga, under ett läckande tak som släppte in stjärnorna.

Jag såg drömmar och kvinnor i mina drömmar, och bara mitt hjärta, fläckigt av mord, knarrade och flödade.

Slut på arbetet -

Detta ämne hör till avsnittet:

Isaac Emmanuilovich Babel. Kavalleri

På hemsidan stod det: "Isaac Emmanuilovich Babel. Kavalleri"

Om du behöver ytterligare material om detta ämne, eller om du inte hittade det du letade efter, rekommenderar vi att du använder sökningen i vår databas med verk:

Vad ska vi göra med det mottagna materialet:

Om detta material var användbart för dig kan du spara det på din sida på sociala nätverk:

Tweet

Alla ämnen i detta avsnitt:

Korsar Zbruch
Befälhavaren för de sex rapporterade att Novograd-Volynsk togs i gryningen idag. Högkvarteret gav sig ut från Krapivno och vår konvoj sträckte sig ut som en bullrig bakvakt längs motorvägen från Brest till Warszawa

Kyrka i Novograd
Igår gick jag med en rapport till militärkommissarien, som vistades i den flyende prästens hus. Fru Eliza, jesuitens hushållerska, mötte mig i köket. Hon gav mig bärnstensfärgat te med kex. Bi

Chef för lager
Det stönas i byn. Kavalleriet förgiftar spannmål och byter hästar. I utbyte mot det bifogade tjatet tar kavalleristerna dragdjuren. Det finns ingen att skälla på här. Utan häst finns ingen armé. Men korset

Pan Apolek
Herr Apoleks charmiga och kloka liv gick mig till huvudet som gammalt vin. I Novograd-Volynsk, i en hastigt skrynklig stad, bland skruvade ruiner, kastade ödet ukrainare

Italiens sol
Igår satt jag igen i fru Elizas allrum under en uppvärmd krona av gröna grangrenar. Jag satte mig vid den varma, livliga, kurrande spisen och återvände sedan till min plats sent på kvällen. Nedan, vid

Vägen till Brody
Jag sörjer för bina. De plågas av krigförande arméer. Det finns inga fler bin i Volyn. Vi har skändat bikuporna. Vi färgade dem med svavel och sprängde dem med krut. De rökande trasorna avgav en stank

Läran om vagnen
Från högkvarteret skickade de mig en kusk, eller, som vi brukar säga, en vagnschaufför. Hans efternamn är Grischuk. Han är trettionio år gammal. Han tillbringade fem år i tysk fångenskap, flera månader

Dolgushovs död
Stridens ridåer rörde sig mot staden. Vid middagstid flög Korochaev förbi oss i en svart mantel - en skamlig befälhavare på fyra, som kämpade ensam och sökte döden. Han ropade till mig när han sprang:

Brigadchef två
Budyonny, klädd i röda byxor med silverrand, stod vid ett träd. Två brigadchefer har just dödats. I hans ställe utsåg arméchefen Kolesnikov. För en timme sedan var Kolesnikov

Sashka Kristus
Sashka var hans namn, och de kallade honom Kristus för hans ödmjukhet. Han var allmän herde i byn och hade inte arbetat hårt sedan han var fjorton år, sedan han insjuknade i en svår sjukdom.

Biografi om Pavlichenko, Matvey Rodionich
Landsmän, kamrater, mina kära bröder! Så, i mänsklighetens namn, förstå biografin om den röda generalen Matvey Pavlichenko. Han var herde, den där generalen, herde i Lidinogodset, kl

Kyrkogård i Kozin
Kyrkogård i en judisk stad. Assyrien och österlandets mystiska förfall på de volyniska fälten bevuxna med ogräs. Svarvade grå stenar med trehundra år gamla inskriptioner. Grovt präglad

Kläder
Jag tar mig till Leszniów, där divisionens högkvarter ligger. Min medresenär är fortfarande Prishchepa - en ung Kuban, en outtröttlig tönt, en städad kommunist, en framtida lopphandlare, en sorglös syfi

Berättelsen om en häst
Savitsky, vår divisionschef, tog en gång en vit hingst från Khlebnikov, befälhavaren för den första skvadronen. Det var en häst med magnifik exteriör, men med råa former, vilket tycktes mig då

Berestechko
Vi gjorde övergången från Khotin till Berestechko. Soldaterna slumrade till i sina höga sadlar. Låten gurglade som en torkande bäck. Monstruösa lik låg på tusenåriga högar. Män i vitt sid

Afonka Bida
Vi slogs nära Leszniow. En mur av fientlig kavalleri dök upp överallt. Våren av den förstärkta polska strategin drogs ut med en olycksbådande visselpipa. Vi blev pressade. För första gången i hela kampanjen

På St Valentine's
Vår division ockuperade Berestechko i går kväll. Högkvarteret stannade i prästen Tuzinkevichs hus. Klädd som en kvinna flydde Tuzinkevich från Berestechok innan våra trupper tog sig in. Jag pratar om honom

Skvadron Trunov
Vid middagstid förde vi Trunovs, vår skvadrons befälhavare, skottfyllda kropp till Sokal. Han dödades på morgonen i en strid med fiendens flygplan. Alla Trunovs träffar var i ansiktet,

Fortsättning på historien om en häst
För fyra månader sedan tog Savitsky, vår tidigare divisionschef, en vit hingst från Khlebnikov, befälhavaren för den första skvadronen. Khlebnikov lämnade sedan armén, och idag fick Savitsky från

Zamość
Divisionsbefälhavaren och hans högkvarter låg på en klippt åker tre mil från Zamosc. Trupperna var på väg att attackera staden på natten. Arméordern krävde att vi skulle övernatta i Zamość, och befälhavaren väntade

Chesniki
Den sjätte divisionen samlades i skogen nära byn Chesniki och väntade på signalen att attackera. Men Pavlichenko, efter att ha befallt sex, väntade på den andra brigaden och gav ingen signal. Sedan körde Vo fram till divisionschefen

Efter strid
Historien om min fejd med Akinfiev är följande. Den trettioförsta inträffade en attack vid Chesniki. Skvadronerna samlades i skogen nära byn och rusade vid sextiden på kvällen till

Rabbins son
...Kommer du ihåg Zhitomir, Vasily? Kommer du ihåg Teterev, Vasily och den natten när lördagen, ung lördag, kröp längs solnedgången och krossade stjärnorna med sin röda häl? Smal sid

Argamak
Jag bestämde mig för att gå till handling. Divisionschefen ryckte till när han fick höra om detta. -Vart ska du?.. Om du hänger dina läppar, kommer de genast att motverka dig... Jag insisterade på min poäng. Det här är inte tillräckligt. Val mo

Kyss
I början av augusti skickade arméns högkvarter oss till Budyatichi för omorganisation. Tillfångatagen av polackerna i början av kriget, återerövrades den snart av oss. Brigaden ryckte in på platsen i gryningen

Det var nio av dem
Nio fångar är inte längre i livet. Jag vet detta i mitt hjärta. När Golov, en plutonschef från Sormovo-arbetarna, dödade en lång polack sa jag till stabschefen: - Ett exempel på en plutonschef

Korrespondent för tidningen "Red Cavalryman" Lyutov (berättare och lyrisk hjälte) befinner sig i leden av den första kavalleriarmén, ledd av S. Budyonny. Det första kavalleriet, som slåss med polackerna, gör ett fälttåg genom västra Ukraina och Galicien. Bland kavalleristerna är Lyutov en främling. En glasögonglasögon, en intellektuell, en jude, han känner en nedlåtande, hånande och till och med fientlig attityd mot sig själv från kämparnas sida. ”Du är från Kinderbalsam... och du har glasögon på näsan. Vilken usel! De skickar iväg dig utan att fråga, men här klipper de dig för poäng”, säger Savitsky, befälhavaren för de sex, till honom när han kommer till honom med ett papper om att vara utstationerad till divisionens högkvarter. Här längst fram finns hästar, passioner, blod, tårar och död. De är inte vana vid att stå på ceremoni här och lever en dag i taget. Kosackerna gör narr av den anländande läskunniga mannen och kastar ut hans bröstkorg, och Lyutov kryper patetiskt längs marken och samlar utspridda manuskript. Till slut kräver han, hungrig, att älskarinnan matar honom. Utan att vänta på svar trycker han henne i bröstet, tar någon annans sabel och dödar en gås som vacklar runt på gården och beordrar sedan ägaren att steka den. Nu hånar kosackerna honom inte längre, de bjuder in honom att äta med dem. Nu är han nästan som sin egen, och bara hans hjärta, fläckigt av mord, "knarrade och flödade" i sömnen.

Dolgushovs död

Även efter att ha kämpat och sett nog av döden förblir Lyutov fortfarande en "mjukkroppad" intellektuell. En dag, efter en strid, ser han telefonisten Dolgushov sitta nära vägen. Han är dödligt sårad och ber att få göra slut på honom. "Jag måste spendera en patron på mig", säger han. "Adeln kommer att stöta på dig och håna dig." Dolgushov vänder bort sin skjorta och visar såret. Magen är utsliten, tarmarna kryper upp på knäna och hans hjärtslag syns. Lyutov kan dock inte begå mord. Han rör sig åt sidan och pekar på Dolgushov till plutonchefen Afonka Bide som hoppade upp. Dolgushov och Afonka pratar kort om något, den sårade mannen ger kosacken sina dokument, sedan skjuter Afonka Dolgushov i munnen. Han sjuder av ilska mot den medlidande Lyutov, så i stundens hetta är han redo att skjuta honom också. "Gå bort! – säger han till honom och blir blek. - Jag ska döda dig! Ni beglasade människor tycker synd om vår bror som en katt tycker synd om en mus...”

Biografi om Pavlichenko, Matvey Rodionich

Lyutov avundas fastheten och beslutsamheten hos kämparna som, liksom han, inte upplever, som det verkar för honom, falsk sentimentalitet. Han vill tillhöra. Han försöker förstå "sanningen" om kavallerimännen, inklusive "sanningen" om deras grymhet. Här är den röde generalen som talar om hur han gjorde upp med sin före detta mästare Nikitinsky, som han skötte grisar för före revolutionen. Mästaren plågade sin hustru Nastya, och nu kom Matvey, efter att ha blivit en röd befälhavare, till hans egendom för att hämnas för förolämpningen. Han skjuter honom inte direkt, även om han ber om det, men framför Nikitinskys galna fru trampar han på honom i en timme eller mer och därmed lär han sig, enligt honom, livet till fullo. Han säger: "Genom att skjuta en person... kan du bara bli av med honom: att skjuta är en ursäkt för honom, men det är en avskyvärd lätthet för dig själv; genom att skjuta når du inte själen, där en person har den och hur det visar sig."

Salt

Kavallerisoldaten Balmashev beskriver i ett brev till tidningens redaktör en incident som hände honom på ett tåg på väg till Berdichev. På en av stationerna släpper kämparna in en kvinna med en bebis i deras fordon, som ska gå på en dejt med sin man. Men på vägen börjar Balmashev tvivla på denna kvinnas ärlighet; han närmar sig henne, river av blöjorna från barnet och upptäcker "en god pood salt" under dem. Balmashev håller ett brinnande anklagande tal och kastar bagkvinnan nerför sluttningen när han går. När han ser henne förbli oskadd tar han bort den "säkra skruven" från väggen och dödar kvinnan och tvättar bort "denna skam från arbetslandets och republikens ansikte."

Brev

Pojken Vasily Kurdyukov skriver ett brev till sin mamma, där han ber att få skicka honom något att äta och pratar om sina bröder, som liksom han kämpar för de röda. En av dem, Fjodor, som tillfångatogs, dödades av sin vita gardets far, Denikins kompanichef, "en vakt under den gamla regimen." Han slaktade sin son tills det blev mörkt, "och sa - hud, röd hund, en jävel och alla möjliga saker," "tills brodern Fjodor Timofeich var färdig." Och efter en tid faller fadern själv, som försökte gömma sig genom att färga sitt skägg, i händerna på en annan son, Stepan, och han, efter att ha skickat sin bror Vasya bort från gården, dödar i sin tur fadern.

Kläder

Den unge Kubanbon Prishchepa, som flydde från de vita, dödade sina föräldrar som hämnd. Fastigheten stals av grannar. När de vita drevs ut återvände Prishchepa till sin hemby. Han tar en vagn och går hem för att hämta sina grammofoner, kvassburkar och handdukar som hans mamma broderat. I de hyddor där han hittar sin mammas eller pappas saker lämnar Prishchepa knivhuggna gamla kvinnor, hundar som hänger över en brunn, ikoner nedsmutsade med spillning. Efter att ha lagt de insamlade sakerna på sina platser låser han in sig i sin fars hus och i två dagar dricker, gråter, sjunger och hugger bord med en sabel. Den tredje natten stiger lågor över hans hydda. Nålen tar kon ut ur båset och dödar henne. Sedan hoppar han upp på sin häst, kastar ett hårlock i elden och försvinner.

Skvadron Trunov

Skvadron Trunov letar efter officerare bland de tillfångatagna polackerna. Han drar fram en officersmössa från en hög med kläder som medvetet slängts av polackerna och sätter den på huvudet på den fångna gubben, som hävdar att han inte är en officer. Kepsen passar honom, och Trunov knivhugger fången till döds. Kavallerimarodören Andryushka Vosmiletov närmar sig genast den döende mannen och drar av sig byxorna. Efter att ha tagit tag i ytterligare två uniformer beger han sig till konvojen, men den indignerade Trunov beordrar honom att lämna skräpet, skjuter på Andryushka, men missar. Lite senare går han och Vosmiletov i strid med amerikanska flygplan och försöker skjuta ner dem med ett maskingevär, och båda dör i denna strid.

Berättelsen om en häst

Passionen härskar i Babels konstnärliga värld. För en kavallerist, "en häst är en vän... En häst är en far...". Divisionsbefälhavaren, Savitsky, tog den vita hingsten från befälhavaren för den första skvadronen, och sedan dess har Khlebnikov törstat efter hämnd och väntat i kulisserna. När Savitsky avlägsnas, skriver han till arméns högkvarter och ber om att hästen ska återlämnas till honom. Efter att ha fått en positiv resolution går Khlebnikov till den skamfilade Savitsky och kräver att ge honom hästen, men den tidigare befälhavaren, som hotar honom med en revolver, vägrar resolut. Khlebnikov söker åter rättvisa från stabschefen, men han driver bort honom. Som ett resultat skriver Khlebnikov ett uttalande där han uttrycker sin förbittring mot kommunistpartiet, som inte kan ge tillbaka "hans surt förvärvade pengar", och en vecka senare demobiliseras han som invalid med sex sår.

Afonka Bida

När Afonka Bidas älskade häst dödas försvinner den upprörda kavallerimannen under lång tid, och bara ett hotfullt sorl i byarna indikerar det onda och rovdjursspåret av Afonkas rån, att få sin häst. Först när divisionen går in i Berestechko dyker Afonka äntligen upp på en lång hingst. Istället för hans vänstra öga finns det en monstruös rosa tumör i hans förkolnade ansikte. Frimannens hetta har ännu inte svalnat i honom, och han förstör allt omkring honom.

Pan Apolek

Novogradkyrkans ikoner har sin egen historia - "historien om ett oerhört krig mellan den katolska kyrkans mäktiga kropp, å ena sidan, och den vårdslösa Bogomaz, å andra sidan", ett krig som varade i tre decennier . Dessa ikoner målades av den helige dårekonstnären Pan Apolek, som med sin konst gjorde vanliga människor till helgon. Efter att ha presenterat ett examensdiplom från Münchenakademin och sina målningar på teman i den heliga skriften ("brinnande lila dräkter, glansen från smaragdfält och blommiga filtar kastade över Palestinas slätter"), anförtrodde Novogradprästen honom målning av den nya kyrkan. Föreställ dig förvåningen hos de framstående medborgare som bjudits in av prästen när de känner igen aposteln Paulus på de målade väggarna i kyrkan av det lama korset som Janek, och i Maria Magdalena - den judiska flickan Elka, dotter till okända föräldrar och mor till många barn från staketet. Den inbjudna konstnären att ta Apoleks plats vågar inte måla över Elka och den lame Janek. Berättaren träffar herr Apolek i köket i den förrymda prästens hus, och han erbjuder sig att göra sitt porträtt under den välsignade Franciskus för femtio mark. Han berättar också för honom den hädiska historien om äktenskapet mellan Jesus och den vanliga flickan Deborah, som födde sitt första barn.

Gedali

Lyutov ser gamla judar som handlar nära de gula väggarna i den antika synagogan och påminner med sorg om det judiska livet, nu förfallet av kriget, påminner om sin barndom och sin farfar, och strök den judiske vismannen Ibn Ezras volymer med sitt gula skägg. När han går genom basaren ser han döden - tysta lås på brickorna. Han går in i den gamle juden Gedalis antikvitetsaffär, där det finns allt: från förgyllda skor och skeppsrep till en trasig panna och en död fjäril. Gedali går, gnuggar sina vita händer, bland sina skatter och klagar över revolutionens grymhet, som rånar, skjuter och dödar. Gedali drömmer om "en söt revolution", om en "International of Good People". Berättaren instruerar honom självsäkert att Internationalen "äts med krut ... och smaksatts med det bästa blodet." Men när han frågar var han kan få tag i en judisk mördegskaka och ett judiskt glas te, berättar Gedali sorgset att detta tills nyligen kunde ha gjorts på en närliggande krog, men nu "äter de inte där, de gråter där.. .”.

Rabbin

Lyutov tycker synd om detta sätt att leva, svept bort av revolutionens virvelvind och försöker med stor svårighet att bevara sig själv, han deltar i lördagskvällens måltid som leds av den vise rabbinen Motale av Bratslavsky, vars rebelliska son Ilya "med Spinozas ansikte, med Spinozas kraftfulla panna” är också här. Ilya, liksom berättaren, slåss i Röda armén och är snart avsedd att dö. Rabbinen uppmanar gästen att glädja sig över att han lever och inte är död, men Lyutov är lättad över att gå till stationen, där propagandatåget från den första hästen står, där strålningen av hundratals ljus, radiostationens magiska glans. , den ihållande körningen av bilar i tryckeriet och en ofullbordad artikel för tidningen väntar honom. Red Cavalryman."

Återberättat