Tyska Matveev ”Tarantula. Tyska Matveev - Tarantula Tyska Matveev Tarantula trilogi

Tysken Ivanovich Matveev

Tarantel

Alla rättigheter förbehållna. Ingen del av den elektroniska versionen av denna bok får reproduceras i någon form eller på något sätt, inklusive publicering på Internet eller företagsnätverk, för privat eller offentligt bruk utan skriftligt tillstånd från upphovsrättsinnehavaren.

Om Tarantula-trilogin

Mer än ett halvt sekel har gått sedan G. I. Matveevs berättelser "Gröna kedjor" (1945), "Secret Fight" (1948) och "Tarantula" (1957) skrevs, som berättar om Leningrad-pojkar som deltog i kontraspionagearbete under den stora tiden. Fosterländska kriget. Livet i vårt land har förändrats mycket sedan dess, men från den tidens böcker kan vi bättre förstå vår historia. Möjligheten att se Leningrad belägrad av nazisterna genom ögonen på en person som överlevde blockaden, att känna stolthet över den oöverträffade bedriften av Leningraderna som försvarade sin stad är huvudvärdet i denna trilogi.

Handlingen i den första historien, "Gröna kedjor", utspelar sig hösten 1941. Blockadringen dras åt runt Leningrad. De fascistiska inkräktarna försöker bryta igenom försvaret och ta staden. Under artilleriräder svävar plötsligt gröna raketer upp i Leningrad-himlen, med vilka fiendens kollaboratörer anger mål för bombning - viktiga föremål i staden.

Huvudpersonen, Misha Alekseev, befann sig utan föräldrar under dessa svåra förhållanden - hans far stod längst fram, hans mamma dog under beskjutning - och till och med med sin lillasyster i famnen. Han står inför ett stort behov av att på något sätt få pengar till mat och kläder. Av desperation bestämmer han sig för att stjäla och hamnar hos polisen. Statssäkerhetsmajoren instruerar Misha att samla en grupp pålitliga killar för att upptäcka personen som skjuter upp missiler. Ett team på fem pålitliga vänner lyckas hålla kvar en av raketforskarna. Hans tillfångatagande gör att han kan komma på spåren av ett gäng sabotörer. Gradvis, en efter en, arresterar säkerhetstjänstemännen alla medlemmar av den "enarmade cirkeln", beslagtar en radiosändare, vapen, koder, resväskor med missiler och tidsinställda bomber.

Handlingen i den andra berättelsen "Secret Fight" äger rum ett år senare - hösten 1942. Det belägrade Leningrad utsätts ständigt för bombningar och systematisk beskjutning. Fienden fortsätter att förbereda sig för att storma staden. Men förutom det yttre hotet finns det också ett internt: ett hemligt nätverk av fascistiska spioner och sabotörer verkar i staden.

Misha Alekseev blev hyttpojke på ett stort handelsfartyg, förankrat i stadens centrum sedan krigets början. Och här är en ny uppgift för statssäkerhetsmajor Ivan Vasilyevich. I ett övergivet hus hittar de av misstag ett pass och en anteckningsbok med instruktioner för att förbereda anfallet på Leningrad, skrivet med sympatiskt bläck som dyker upp i ljuset. Misha och hans vänner får i uppdrag att spåra vem som ska komma fram för fynden.

Den här mannen leder säkerhetstjänstemännen till ett gäng tjuvar som, förutom att stjäla bröd och matkort, hjälper fascisterna att organisera sabotage. Misha Alekseev, under sken av en ficktjuv, introduceras i detta gäng. Allt går enligt plan, men Misha gör ett misstag som är oacceptabelt för en kontraspionageofficer, vilket nästan leder till att hela operationen misslyckas och tonåringen dör.

I den tredje boken, som du nu håller i dina händer, väntar Misha på en ny farlig uppgift från Ivan Vasilyevich, kopplad till att avslöja fiendens arbete av samma lömska och grymma Tarantula, som lyckades fly i slutet av den andra berättelsen.

TARANTEL

1. "FISHERMAN"

Vattendamm flög i den kalla luften och trängde in genom överrock, flanell* och väst till själva kroppen. Fuktigheten gjorde att linnet kändes klibbigt. Mörker - stick ut ögonen! Små vågor plaskade långsamt nedanför.

På båten framför skymtade röda kol av cigaretter och skratt hördes. Någon från laget kom ut för att få lite luft.

Men då igen, i riktning mot Peterhof, klappade vapen dovt och granaten prasslade över huvudet. Röda blixtar blinkade över staden, och en minut senare kom spraket av explosioner. Nu, som svar, gav Leningrads batterier en dov flämtning och krossade dessa ljud.

Idag sköt fienderna hela natten. Med långa intervaller, begränsande sig till en eller tre salvor, skickade de ihärdigt granater till olika delar av staden. Hur svårt det än var för dem ville de inte vara tysta. Leningrad firade tjugosexårsdagen av oktober*.

”Vilken otäck natur fascisterna har! Det är som en semester, så de kommer att göra en enda röra, tänkte Pakhomov, som var i tjänst och lyssnade på artilleriduellen.

Han kom ihåg hur nazisterna firade sin årsdag förra året. Flygplan surrade över staden hela natten. I alla områden hängdes starka raketljus från fallskärmar och bomber släpptes ostraffat. Han var inte på vakt då, utan stod på båtens däck nästan hela natten. Det verkade som om efter en sådan bombning bara ruiner skulle återstå av Leningrad...

Skottlossningen tog slut och tystnaden rådde igen.

"De tror förmodligen att så fort granaten exploderar kommer hela området att rusa in i ett bombskydd." Han visste att fester nu slutade i många lägenheter, och han hade till och med själv två inbjudningar från tjejer han kände. Jag visste att den första skålen var för seger. Det är inte nära än, men det lyser redan starkt i Moskvas fyrverkerier*.

"Och nu får de det... Det här är inte förra året."

Det gick en minut, sedan en till, och plötsligt hördes gnisslet från rowlocks. Pakhomov blev försiktig, vände på huvudet och stirrade in i mörkret.

Båtarna stod nästan alldeles vid flodens mynning, där den rann ut i viken, och om han hörde knarrandet från radlåsen, så betydde det att båten låg någonstans i närheten, mitt i Nevka.

På andra sidan, i ett enda hus, bodde ett team militära fiskare. De hade slutat fiska för länge sedan, och det var osannolikt att de i sådant väder, i mörker, kunde åka någonstans med båt. Det fanns ingen annan båt i närheten.

"Det verkade för mig, eller vad?"

Han ansträngde öronen och stod orörlig länge, men inga fler ljud hördes.

"Så det verkade," hade Pakhomov redan bestämt bestämt sig.

Ett artilleriutbyte började igen, men denna gång mot Moskovsky-distriktet.

Förändringen har kommit.

"Han är fuktig", sa Pakhomov och räckte över klockan.

Tarantel

(Inga betyg än)

Namn: Tarantula
Författare: German Matveev
År: 1987
Genre: Barnäventyr, Historiska äventyr, Böcker om krig, 1900-talets litteratur, Berättelser

Om boken av tyska Matveev "Tarantula"

Blockadens kvävande ring klämmer Leningrad, men varken hunger, bombningar eller artilleribeskjutning kan tvinga dess försvarare att dra sig tillbaka från de sista linjerna. Det är förgäves som fascisterna förlitar sig på spioner och terrorister – sovjetiska kontraspionageofficerare står i deras väg, och vilken leningrader som helst är redo att göra allt för att rena sin stad från smuts.

På vår webbplats om böcker kan du ladda ner webbplatsen gratis utan registrering eller läsa online boken av tyska Matveev "Tarantula" i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle. Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och verklig njutning av att läsa. Du kan köpa den fullständiga versionen från vår partner.

Här hittar du också de senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns det ett separat avsnitt med användbara tips och tricks, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova på litterärt hantverk.

Citat från boken "Tarantula" av tyska Matveev

Hej-op! Snälla gläds...

Ladda ner boken "Tarantula" av tyska Matveev gratis

I format fb2: Ladda ner
I format rtf:

Om Tarantula-trilogin

TARANTEL

1. "FISHERMAN"

På båten framför skymtade röda kol av cigaretter och skratt hördes. Någon från laget kom ut för att få lite luft.

”Vilken otäck natur fascisterna har! Det är som en semester, så de kommer att göra en enda röra, tänkte Pakhomov, som var i tjänst och lyssnade på artilleriduellen.

Skottlossningen tog slut och tystnaden rådde igen.

"Och nu får de det... Det här är inte förra året."

Det gick en minut, sedan en till, och plötsligt hördes gnisslet från rowlocks. Pakhomov blev försiktig, vände på huvudet och stirrade in i mörkret.

Båtarna stod nästan alldeles vid flodens mynning, där den rann ut i viken, och om han hörde knarrandet från radlåsen, så betydde det att båten låg någonstans i närheten, mitt i Nevka.

"Det verkade för mig, eller vad?"

Han ansträngde öronen och stod orörlig länge, men inga fler ljud hördes.

"Så det verkade," hade Pakhomov redan bestämt bestämt sig.

Ett artilleriutbyte började igen, men denna gång mot Moskovsky-distriktet.

Förändringen har kommit.

"Han är fuktig", sa Pakhomov och räckte över klockan.

- Torka dig.

- Lyssna, Sasha. För ungefär en halvtimme sedan såg det ut som att någon rodde en båt. Årorna knarrade.

- På båten? – Kiselev blev förvånad. - Vad pratar du om! I det här vädret, åk båt... på natten!

– Jag förstår det inte själv. Men det hördes bara så tydligt.

– Det kanske är något på båten?

- Vet inte.

Pakhomov gick ner till cockpit* och glömde snart händelsen, men när han fyra timmar senare avlöste Kiselev, kom han ihåg och frågade:

- Nåväl, hörde du inte båten?

- Vilken båt! Du föreställde dig det.

Gryningen började omärkligt. Den vaga konturen av ett maskingevär i ett fodral dök upp, stående på båtens för. Skrovet på yachten som drogs i land blev vitt och ett knotigt träd med bruten topp stod allt tydligare fram mot bakgrunden av den grånande himlen.

Pakhomov tittade på den motsatta stranden. Det verkade för honom att det, precis nedanför deras båt, var en svart båt synlig.

Det gick några minuter och det var ingen tvekan längre. Båten stod på ett ställe, och en fiskare satt i den. Var kom han ifrån och hur kom han hit på natten? Det är sant att bland amatörfiskare kan du träffa människor som är besatta av sin passion, som fiskar oavsett väder och tid på året.

GRÖNA KEDJOR

1. Mystiskt mord

Fronten närmade sig Leningrad.

Leningradare återvände hem från försvarsarbete längs järnvägar, längs motorvägar, längs skogsstigar och rakt genom träsk. Blandade med dem fanns flyktingar. När de lämnade sina hem lämnade de fienden med hela familjer, med små barn i famnen och med enorma buntar. Utmattade, dammiga promenerade de, huvudena ner, till Leningrad i hopp om att finna skydd och skydd där.

Militära förband och milisförband rörde sig åt andra hållet, mot tyskarna.

Fascistiska flygplan dök upp i luften då och då, släppte bomber på vägarna och hällde bly över skaror av flyktingar. När fotgängare hörde det växande dånet från flygplanen rusade de in i skogen och la sig i diken. Och de gick framåt igen så fort planen försvann.

Tre unga kvinnliga studenter gick barfota längs en dammig landsväg. Vid ett stopp fick de sällskap av två äldre män med resväskor. En av dem, en enarmad invalid i inbördeskriget, hade en glad karaktär, pratsam och hjälpsam. Den andre tvärtom rynkade pannan hela vägen, tänkte intensivt på något och pratade inte med någon. Farbror Petya, som den enarmade mannen kallade sig, berättade ständigt roliga historier och anekdoter och frågade flickorna om deras liv före kriget, om deras studier och om Leningrad. Han drog grymma skämt mot de tyska piloterna och kallade dem "korvar" och verkade inte uppmärksamma sin kamrats humör. Och han blev mer och mer dyster ju närmare de kom Leningrad.

På kvällen, längs skogsstigar, passerade de Siverskaya och stannade för att vila.

"Kom med mig", sa den enarmade mannen till sin vän och lade märke till hans onda blick.

Utan att se tillbaka eller upprepa inbjudan gick han djupare in i skogen.

Gloomy lutade sin resväska mot ett träd och traskade motvilligt efter sin kamrat. Snart hörde eleverna sina höga röster. De kunde inte urskilja orden och de lyssnade inte särskilt på någon annans argument. Argumentationen tog plötsligt slut. Ungefär tio minuter senare kom den dystre mannen ensam ut ur skogen och tog sin resväska och bjöd tjejerna att gå vidare.

Var är farbror Petya? - frågade en av dem.

Han kommer ikapp oss.

Vi gick ut på motorvägen, men den enarmade mannen dök inte upp. Dyster gick tyst först framför, släpade ibland efter några steg, såg sig ofta omkring. Mörkret kom snabbt. Glödet från bränder och några blixtar syntes i horisonten bakom. Ljudet av kanoneld kunde höras dovt. Vid svängen klev den dystre mannen av vägen och ropade till tjejerna som gick före:

Ta dig tid... Jag är där nu.

Flickorna lade ingen vikt vid dessa ord och fortsatte att snabbt gå vidare. Plötsligt hördes ett desperat rop. Flickorna hörde lite uppståndelse i mörkret och en hes mansröst:

Nastya!.. Hjälp!.. Här!.. Nastya hette en av eleverna. Hon var äldre och mer beslutsam än sina vänner.

Det här är vårt! - Hon sa. - Vad har hänt? Kom igen tjejer.

Alla tre sprang snabbt i motsatt riktning.

Gloomy levde fortfarande, men han kunde inte längre tala. Han höll på att kvävas av sitt eget blod. Nastya lyckades bara urskilja ett ord: "resväska." Kniven gick in i hans bröst till fästet och innan flickan kände på det var allt över. Deras dystra följeslagare dog.

Skrämda och förvirrade stod de över liket, utan att veta vad de skulle göra härnäst. De har sett mycket hemskt de senaste dagarna. De fick snabbt binda de sårade många gånger, och några dog i sina armar, men där visste de dödsorsaken och såg mördarna på flygplanen. Samma mord begicks i något mystiskt syfte av en okänd person.

Resväska! Han sa: "resväska", sa Nastya eftertänksamt. - Tjejer, leta efter en resväska.

Flickorna sökte i mörkret på asfalten och vägkanten nära kroppen, men hittade inte resväskan. Det fanns ingen tid att slösa bort att leta. De lämnade den döde på vägen och gick. Efter att ha gått ett tjugotal steg från brottsplatsen snubblade Nastya från kanten av vägen över något hårt och skadade fingret. Hon böjde sig ner och såg konturerna av resväskan i mörkret. Vännerna som hade gått före stannade.

"Jag snubblade över en sten," sa Nastya högt och tog upp sin resväska.

Av någon anledning tyckte hon att det var bättre att vara tyst om sitt fynd tills vidare. Det finns en del mystik runt resväskan, och vem vet, kanske mördaren tittar på dem och lyssnar. gömmer sig någonstans i närheten.

I totalt mörker, på den under dagen uppvärmda asfalten, gick tre kompisar tysta och accelererade hela tiden sina steg. En sa:

Kanske var morbror Petya också dödad?

"Allt är möjligt," svarade Nastya.

Han hade också samma resväska.

Hall tyst...

Jag är rädd för något, tjejer...

Resväskan var tung, som om det låg järn där. Den drog tillbaka hans hand, och ändå bar Nastya den tålmodigt till staden.

... Hon, mycket orolig, berättade nu allt detta för statssäkerhetsmajoren, sittande framför honom i en läderstol.

Majoren, ännu inte en gammal man med grå tinningar, lyssnade noga på flickans berättelse och blev eftertänksam. Resväskan som Nastya tog med till Leningrad och fick av honom i går kväll stod nära skrivbordet.

Så du såg aldrig farbror Petya igen? - frågade majoren.

Nej. Jag är rädd att han också blev dödad. Majoren verkade inte ha hört denna fras.

Kallade den mördade honom också farbror Petya?

Jag kommer inte ihåg... Nej! Han verkade inte kalla honom något. I allmänhet var den mördade en främmande man. Han var tyst hela tiden. Först trodde vi att han var stum.

Hur såg han ut?

WHO? Dödade?

Jag vet redan hur den döde mannen såg ut. Jag är intresserad av den enarmade mannen.

Han var kort... rakad... inte längre ung...

Hur gammal var han enligt dig?

Jag tänker på fyrtio... ja, fyrtiofem. Hans hår var kortklippt... Åh ja!.. Det var två guldtänder i munnen... Det verkade vara allt.

Hur använde han sin hand?

Mycket bra. Vi blev bara förvånade över hur skickligt han gör allt med en hand.

Vad hade han på sig?

Kostymen... är blå och, verkar det som, inte ny. Kan du verkligen lista ut det där? Allt ligger i damm...

Lade du inte märke till hans klocka?

Ja det var de. Han tittade ofta på dem.

Majoren öppnade sitt skrivbord, tog fram ett fickur för män, svart med guldkant, och reste sig något i stolen och placerade det framför flickan.

Sådan? - frågade majoren med ett leende.

Det här är vad de är. Exakt samma... Det här är dem.

Hade inte den mördade en klocka?

Det verkar inte... Men jag kommer inte ihåg.

På vägen, i samtal sinsemellan, gav de inga adresser?

Om Tarantula-trilogin

Misha och hans vänner får i uppdrag att spåra vem som ska komma fram för fynden.

TARANTEL

1. "FISHERMAN"

Vattendamm flög genom den kalla luften och genom överrocken och flanell* 1
Ord och uttryck markerade med * förklaras i anteckningarna i slutet av boken, sid. 279–286.

Och västen trängde in till själva kroppen. Fuktigheten gjorde att linnet kändes klibbigt. Mörker - stick ut ögonen! Små vågor plaskade långsamt nedanför.

På båten framför skymtade röda kol av cigaretter och skratt hördes. Någon från laget kom ut för att få lite luft.

”Vilken otäck natur fascisterna har! Det är som en semester, så de kommer att göra en enda röra, tänkte Pakhomov, som var i tjänst och lyssnade på artilleriduellen.

Skottlossningen tog slut och tystnaden rådde igen.

"Och nu får de det... Det här är inte förra året."

Det gick en minut, sedan en till, och plötsligt hördes gnisslet från rowlocks. Pakhomov blev försiktig, vände på huvudet och stirrade in i mörkret.

Båtarna stod nästan alldeles vid flodens mynning, där den rann ut i viken, och om han hörde knarrandet från radlåsen, så betydde det att båten låg någonstans i närheten, mitt i Nevka.

"Det verkade för mig, eller vad?"

Han ansträngde öronen och stod orörlig länge, men inga fler ljud hördes.

"Så det verkade," hade Pakhomov redan bestämt bestämt sig.

Ett artilleriutbyte började igen, men denna gång mot Moskovsky-distriktet.

Förändringen har kommit.

"Han är fuktig", sa Pakhomov och räckte över klockan.

- Torka dig.

- Lyssna, Sasha. För ungefär en halvtimme sedan såg det ut som att någon rodde en båt. Årorna knarrade.

- På båten? – Kiselev blev förvånad. - Vad pratar du om! I det här vädret, åk båt... på natten!

– Jag förstår det inte själv. Men det hördes bara så tydligt.

– Det kanske är något på båten?

- Vet inte.

Pakhomov gick ner till cockpit* och glömde snart händelsen, men när han fyra timmar senare avlöste Kiselev, kom han ihåg och frågade:

- Nåväl, hörde du inte båten?

- Vilken båt! Du föreställde dig det.

Pakhomov tittade på den motsatta stranden. Det verkade för honom att det, precis nedanför deras båt, var en svart båt synlig.

Pakhomov var också en sådan amatör och insåg omedelbart att fiskaren fiskade när han närmade sig, men båten var för nära stranden och det var misstänkt. Han ringde förmannen på övervåningen.

- Kamrat Sergeant Major, titta! – sa han och pekade med fingret mot stranden.

- Vad finns där?

- Än sen då? Låt honom fånga den.

– Jag kom på natten.

- Hur är det på natten?

"Han var inte där på kvällen, men när det började ljusna såg jag honom." På natten hörde jag hans rowlocks skramla.

- Det är allt! Vi ska titta på det här nu.

Sergeantmajoren gick, och snart reste sig löjtnanten upp och knäppte sin överrock medan han gick.

– Pakhomov, är du säker på att fiskaren kom på natten? - han frågade.

"Jag är säker, kamrat löjtnant."

Motorn morrade dovt. De släppte slutet*, och löjtnanten stod vid rodret. Båten vände mjukt och rörde sig mot båten.

Fiskaren insåg att båten var på väg mot honom och började hastigt dra ut ankaret. Båten fångades av strömmen och drog sakta ner.

- Hej, medborgare! Stanna en minut! – ropade förmannen i tjurhornet.

- Varför då? Kan du inte fiska här?

- Du kan fånga det! Låt oss gå hit...

Fiskaren tog upp årorna, men undrade tydligen vad han skulle göra.

– Om det är omöjligt, då går jag! – ropade fiskaren.

– Var inte rädd, vi kontrollerar bara dokumenten! – sa förmannen i tjurhornet så vänligt som möjligt.

Fiskaren svängde beslutsamt med årorna och vände båten med fören mot stranden.

– Det här är värre. "Han kanske lämnar," muttrade löjtnanten och tog rodret igen.

Båten slog i sanden. Mannen hoppade ut på stranden och gick, utan att se sig tillbaka, snabbt mot parken.

- Tillåt mig - jag! – Pakhomov svarade.

- Kom igen, Pakhomov! Stå inte på ceremoni speciellt.

Båten närmade sig lugnt stranden. Pakhomov förstod att varje sekund räknades, och så snart sanden prasslade under båtens fören hoppade han i vattnet. Redan när han sprang hörde han löjtnanten ropa: "Helt tillbaka!" – och vattnet började koka akterut.

Pakhomov drog fram pistolen och satte den på säkerhet. Hans skarpa ögon hjälpte till och snart såg han "fiskaren". Han gick snabbt längs gränden. Plötsligt vände han sig åt sidan och gömde sig bakom stammen på ett enormt träd. Kanske räknade han med att sjömannen ännu inte hade lagt märke till honom och skulle springa förbi, eller så planerade han något värre.

"Jag skulle inte tänka på att skjuta."

Nu tvivlade Pakhomov inte på att han hade att göra med någon slags skurk. Överge båten och fly fegt iväg... Det är inte vad en person med gott samvete skulle göra.

Pakhomov låtsades att han inte såg mannen svänga och sprang rakt längs vägen. Efter att ha nått trädet vände han sig skarpt, gjorde flera hopp åt sidan och befann sig bredvid "fiskaren".

-Vart sprang du? Vad beställde du? – hämtar knappt andan, sa Pakhomov och höjde sin pistol.

Att inte förutse en sådan manöver från sjömannens sida var han mycket förvirrad.

"Jag mår bra..." mumlade han.

- Kom igen, låt oss gå tillbaka!

- Varför arresterade du mig? Jag fiskade. Det störde ingen.

- Allt är korrekt! Det fanns ingen anledning att springa. Gå!

Mannen vände motvilligt och gick mot vägen.

Pakhomov gick bakom och höll en pistol redo. Nu lyckades han överraska "fiskaren", men vad han kommer att göra i framtiden är okänt. Det var inte värt att leta här.

Båten, dess motorer surrade, väntade inte långt från stranden.

När den gripne närmade sig sin båt stannade han.

– Vill du kontrollera dokumenten? – frågade han och, utan att vänta på svar, föreslog: "Vi kan kolla här."

- Stig på båten! - Beordrade Pakhomov. - Gå till aktern.

Mannen gick lydigt till aktern, Pakhomov stoppade pistolen i fickan, sköt undan båten och satte sig vid årorna.

Det var mycket lättare på vattnet, och sjömannen kunde se främlingen. Lång rak näsa. Överläppen stack något ovanför den nedre. Märkbara skäggstubbar och en rynkande blick från under överhängande ögonbryn. Under presenningens regnkappa syntes en grå vadderad jacka*. Det finns en keps på huvudet.

När båten närmade sig båten rusade mannens ögon oroligt runt och han började knäppa upp knapparna på sin quiltjacka.

- Vad gör du? – frågade Pakhomov.

"Vi måste förbereda dokumenten", svarade han dystert och drog fram en stor läderplånbok från sidfickan på sin jacka.

- Ge mig din hand, medborgare! – ropade förmannen uppifrån. - Komma in!

"Fiskaren" reste sig, vände sig om... Allt annat hände på en sekund. Pakhomov kände hur fången gungade båten kraftigt och, som om han tappade balansen, viftade han med handen. Plånboken flög ner i vattnet och mannen tog tag i sidan av båten.

"Döljer ändarna. Det finns något viktigt i plånboken, tänkte sjömannen och hoppade i vattnet utan att tveka.

Som barn, när han dykte i ljust vatten, hittade Pakhomov lätt mynt på ett avsevärt djup, men nu, i kläder, i morgonskymningen, var det svårt att hitta något i det kalla och leriga vattnet. Som tur var tog han rätt riktning och hamnade under vattnet på samma nivå som plånboken. Handen kom genast över den.

Uppifrån, på båten, såg de inte vad som hände i båten.

- Man överbord! – ropade förmannen och tog tag i livbojen.

"Ta på dig", stoppade löjtnanten honom.

Pakhomov dök upp bakom båtens akter och flundrade i vattnet. Han fördes bort av strömmen, och båten bars två meter bort från honom.

- Behåll cirkeln, Pakhomov! – ropade löjtnanten.

- Inget behov... jag själv...

Han simmade till båten och tog tag i sidan.

- Helvete! Hur ramlade han ut! – sa Kiselev lättad.

- Sergeant major, vi måste ge honom vodka och mala upp allt! – beordrade löjtnanten. – Jag tog ett bad för semestern!

"Han hoppade i vattnet med flit, kamratlöjtnant," förklarade sergeantmajoren argt. "Den här kastade bort något, och Pakhomov dök."

Löjtnanten tittade på "fiskaren" som stod blygsamt nära styrhytten.

-Vad slängde du där ute?

- Jag slängde den inte... jag tappade den.

När Pakhomov gick ombord på båten och, lämnade sin plånbok till löjtnanten, gick för att byta kläder, fördes den fånge till stugan. Båten vände och gick smidigt till sin parkeringsplats.

2. BREV

Kära Sergey Dmitrievich!

Om du bara visste med vilken beundran och stolthet vi följer Leningrads enorma kamp! Varje högst obetydligt och litet meddelande om dina hjältedåd oroar alla sanna patrioter. Det finns legender om er, leningradare, och jag tvivlar inte på att dessa legender kommer att överleva århundraden och kommer att föras vidare från generation till generation. Jag måste erkänna att jag avundas dig och ångrar att jag hamnade i bakkant, även om jag givetvis ger allt och jobbar outtröttligt för segern. Det ska bli skönt att senare inse att det här stora kriget även inkluderar mina ansträngningar. Jag är glad att kunna meddela att jag äntligen har säkrat en affärsresa och hoppas att den tjugonde personligen kunna vittna om min beundran och skaka din hand. Jag hoppas kunna dra nytta av din vänliga inbjudan och kommer att stanna hos dig, såvida jag förstås inte känner mig generad. När det gäller mat så tar jag med mig så mycket jag kan.

Återigen, acceptera mina lyckönskningar. Ses snart.

Din beundrare Maltsev

Överstelöjtnanten för statens säkerhet, knackande rytmen av någon melodi med fingrarna på bordet, tittade eftertänksamt på brevet som låg framför honom. Den kom precis tillbaka från laboratoriet. Den mest grundliga forskningen avslöjade inget intressant. Ett vanligt brev till en Leninggrader från fastlandet.

Han läste den noggrant igen och lutade sig tillbaka i stolen. "Finns det verkligen en komplex kod här?"

Detta brev låg bland andra dokument i plånboken till en man som greps i morse nära Krestovsky Island. Man antog att tyskarna släpade båten från Peterhof natten till den 7 november till farleden*, och sedan nådde han själv Nevkas mynning. Brevet hade någon speciell betydelse.

Säkerhetsofficerens sjätte sinne sa till Ivan Vasilyevich att med ankomsten av denna "beundrare" skulle en allvarlig operation börja. Naturligtvis kostade det ingenting att avlyssna Maltsev dagen för hans ankomst, men det här är ingen lösning. Det finns utan tvekan andra personer bakom Maltsev, och det är okänt i vilket syfte han skulle till Leningrad.

Situationen vid fronten krävde djupt, tydligt och snabbt arbete från sovjetisk kontraspionage. Nazisterna led nederlag efter nederlag, och man kunde förvänta sig vad som helst av dem. De kände att Leningrad hade stärkts och förberedde sig för ett anfall.

Om han har trådspetsen i sina händer måste han lösa upp hela härvan.

Brevet är adresserat till en respekterad och välkänd person i staden. Sergei Dmitrievich Zavyalov, en kemist och social aktivist, arbetade på en försvarsanläggning.

Ju mer Ivan Vasilyevich tänkte, desto mer mystiskt blev detta till synes enkla brev. Dussintals olika och rimliga gissningar rann genom mitt huvud, men alla hade ingen solid grund. Han hade förstås inte för avsikt att riva upp bollen när han satt vid sitt skrivbord, men han gillade att ha hjärnan över ett komplext problem innan han påbörjade en utredning. Sedan, när saken klarnade upp och allt blev klart, var det nyttigt att kontrollera dina tankar och gissningar.

Ivan Vasilyevich tog fram ett pappersark, gjorde några anteckningar, gömde det i sidolådan på sitt skrivbord och ringde den lokala telefonen.

– Kamrat Burakov?.. Är allt klart där?.. Jag kommer strax.

Sedan slog han fast telefonnumret. En minut senare hördes en tydlig kvinnlig röst.

– Numret lyssnar.

- Vilket nummer? Cirkus eller variation? – frågade Ivan Vasilyevich skämtsamt.

– Det här är vakthavande befäl som talar. Vem behöver du, kamrat? Jag är inte på humör för att skämta.

- Förlåt. Jag märkte inte att dina ögonbryn var rynkade. Snälla berätta för mig när kan jag träffa Sergei Dmitrievich Zavyalov?

- När som helst... utom på natten.

– Eller mer exakt? Från och till?..

– Från åtta på morgonen till tio på kvällen. Vem talar? Kolya?

- Nej, inte Kolya.

- Men ja! Jag kände igen dig direkt. Vad gör du imorgon kväll?

Ivan Vasilyevich lade på. "Det är tråkigt, stackarn, att vara i tjänst på semester!" – tänkte han med ett flin.

Han lade innehållet i sin plånbok: pass, ransoneringskort, brev och arresteringsrapport i en mapp, tittade på klockan och lämnade kontoret.

I utredarnas rum satt, förutom väntassistenten, en stenograf* och fixade en penna. När överstelöjtnanten kom in reste sig båda upp.

– Hej, Nadezhda Arkadyevna. Ledsen att jag var tvungen att störa dig idag,” sa Ivan Vasilyevich med ett leende och sträckte ut sin hand.

- Vad pratar du om, Ivan Vasilyevich!

– Ärligt talat så hoppades jag själv på att få vila idag, men det finns inget att göra...

Burakov tittade förväntansfullt på sin chef.

Ivan Vasilyevich tog brevet ur mappen och gömde det i skrivbordslådan. Resten lades ut på bordet.

"Tja, låt oss börja med förhöret," sa han och vände sig mot assistenten. - Du börjar, så får jag se vad det här är för typ av person...

När Burakov gick flyttade Ivan Vasilyevich stolen till ett mörkt hörn av rummet. Han kommer inte att synas här. Det starka ljuset från lampan som stod på bordet reflekterades av reflektorn* och lyste upp mitten av rummet. Till vänster, vid ett litet bord, satt Nadezhda Arkadyevna.

– Hur länge ska vi jobba? - hon frågade.

- Jag är rädd för det. Det är brådskande. Hur mår Slavik?

Även i skuggorna kunde man se hur stenografen rodnade av njutning.

- Tack. Friska. Bytte yrke. Nu bestämde jag mig för att bli tankförare. Det enda han gör är att bygga tankar av lådor...

Fången gick in. Samtalet avbröts.

"Sitt här," sa Burakov.

Mannen satte sig på den angivna stolen, korsade benen och stoppade händerna i fickorna. Nästan omedelbart ändrade han position: han sänkte benet och korsade armarna över bröstet. Sedan stoppade han händerna i fickorna igen.

Burakov satte sig vid bordet, tog lugnt fram ett cigarettfodral och tändare och tände en cigarett.

- Vad är ditt efternamn? – började han med de vanliga frågorna.

- Kazankov.

- Namn Patronymnamn?

- Alexander Semenovich.

– Vilket födelseår?

– Ett tusen nio hundra och ett.

-Var föddes du?

- Nära Samara.

- Mer exakt?

– Maksimovka by.

– Nationalitet?

- Ryska.

Ivan Vasilyevich kände att Burakov var orolig, men han skötte sig bra och ställde frågor med en lugn, jämn röst. Fången svarade trögt, nästan likgiltigt. Tydligen var han beredd på en sådan vändning av sitt öde och lyckades försonas i förväg. "Jag visste vad jag gav mig in på", beslutade överstelöjtnanten.

– Var bodde du före kriget?

– I Leningrad.

– Hur flyttade du till Leningrad?

- Det är en lång historia.

– Det är okej, vi har tillräckligt med tid.

– Jag kom för att studera och stannade helt.

– Snälla berätta mer detaljerat.

Den arresterade mannen började en berättelse om hur han under revolutionens första år kom till St Petersburg för att studera. Biografin om en vanlig person avslöjades, som levde för att leva utan speciella ambitioner, hobbyer eller idéer. Jag levde dagen och det var bra. Det fanns glädjeämnen i det här livet. Fången återkallade dem med uppenbart nöje, och det var tydligt på allt att han talade sanning. Det blev ett knep mot slutet.

– Var arbetade du före kriget?

– Allt finns där.

– Har du blivit inkallad till armén?

- Nej. Jag, som de säger, var en goer. Avskrivs vid aktivering*.

Burakov höjde huvudet och tittade intensivt på den arresterade mannen, men han satt med huvudet nedåt och brydde sig inte om det.

-Vad är du sjuk av? – frågade Burakov i samma ton.

– Jag vet inte säkert.

– Hur kommer det sig att du inte känner till din sjukdom? Är det något fel.

– Oavsett om det är sant eller inte, så tror du det fortfarande inte! - sa den gripne plötsligt irriterat.

– Varför tror vi inte på det? Tvärtom tror jag på allt du säger, men jag vill förtydliga så att domarna också tror. Om du tror att utredaren är intresserad av att tillskriva dig handlingar som du inte har begått, så har du fel. Vi är bara intresserade av en sak: att ta reda på sanningen. Vill du detta också, då sammanfaller våra intressen.

Stenografen tittade i sidled på Ivan Vasilyevich och täckte hennes mun med handen. Han förstod anledningen till leendet. Burakov imiterade honom till och med i intonation, även om han själv inte märkte det.

"Om du inte vill prata", fortsatte Burakov allvarligt, "det är din sak, men då finns det en lucka." Hur fyller man den? På ett eller annat sätt måste du svara på alla frågor. Vi tar reda på sjukdomen genom läkarna, och de avgör vad du är sjuk med. Låt oss lämna frågan öppen. Igår tidigt på morgonen hölls du fängslad på Nevka. Så?

-Vad gjorde du där?

– Jag fick fisk.

- Vilken som än kommer.

– Fångade du något?

- Har inte tid. Jag kom precis.

– Varför övergav du båten och ville gömma dig?

- Jag var rädd.

"Jag trodde att om de inte fattade det skulle de arrestera mig." Det är krigstid.